paz y amor

Incluso en esta época de recortes...

nosequé

En muchas producciones, no sólo de la naturaleza, mas aun del arte, encuentran los hombres, fuera de aquellas perfecciones sujetas a su comprensión, otro género de primor misterioso, que cuanto lisonjea el gusto, atormenta el entendimiento; que palpa el sentido, y no puede descifrar la razón; y así, al querer explicarle, no encontrando voces ni conceptos que satisfagan la idea, se dejan caer desalentados en el rudo informe de que tal cosa tiene un no sé qué, que agrada, que enamora, que hechiza, y no hay que pedirles revelación más clara de este natural misterio.

Así empieza el ensayo de Benito Jerónimo Feijoo (1676-1764) que estaba leyendo Mariona.

lo que se forma presto

El verdadero amor no nace en una hora,
ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
sino que nace y se propaga despacio,
tras larga compenetración, que lo afianza;
entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
lo que se forma presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
reacia e insumisa a toda vegetación;
pero si algunas plantas afincan su raíces,
no han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

Ibn Hazm de Córdoba, El collar de la paloma

imágenes de Kenne Gregoire

Matthias Heiderich y la niebla

Nadie fotografía la niebla como Mattias

¿a que sí?

Más fantasmagóricas fotos y otras muy coloristas, y otras muy interesantes en su página web.

De verdad que merece la pena dedicar un rato a visitar sus distintas galerías. Avisados quedáis.

El día del Cristasol

El día uno de noviembre es el día de todos los santos, y día 2 el de los muertos. Días para recordar a los muertos olvidados o siempre presentes, para visitarlos, para permitir que nos visiten. Cada cultura lo lleva a su manera, con más o menos alegría, color o dedicación.

"Alojamiento temporal y alojamiento permanente" by arati

Hoy domingo soleado y previo a todos los santos, ha sido el día de la bayeta y el cristasol en los cementerios españoles.

Han estado llenos de gente afanosa que los han dejado oliendo a limpiacristales; ha habido que pedir tanda para usar las escaleras y  alcanzar los nichos altos.

"El día del Cristasol"

A mí me gustan los cementerios. Voy de visita cuando estoy en mi pueblo, porque conozco a la mayor parte de los residentes permanentes y suelo detenerme a tener un momento de recuerdo o incluso de conversación interior con algunos de ellos.

También me gusta visitar cementerios cuando viajo, porque creo que los cementerios, los mercados y las ferreterías cuentan mucho del modo de vivir y de la idiosincrasia de cada lugar.

Y también voy a veces cuando, como hoy, salgo a pasear sin rumbo. Me gustan los cementerios de Barcelona aunque no conozca a nadie: me gusta saludar a los abandonados, esos a los que hace muchos años que ya nadie recuerda.

Foto: arati. Cementiri de poblenou, 28/10/2012

Addenda: Manel aporta la banda musical idónea al post:

la esperanza de los grillos

foto by arati

Esta mañana, muy temprano, llovía, y mientras iba caminando por las calles solitarias he oído un grillo.

¿Un grillo aquí, en pleno centro?

Chirríaba con tanto entusiasmo... me ha dado pena de sus trabajos de amor perdidos, pobre grillo urbano, lanzando su reclamo imposible en medio de la nada y el puro asfalto.

Pero mientras iba pensando en cómo puede haber llegado ahí un grillo, si habrá venido en alguna caja de verduras, si alguien lo capturó en el campo y luego se escapó, un par de calles más allá he escuchado... ¡otro grillo!.

Fíjate.
Pues va a ser verdad eso de que la esperanza es lo último que se pierde.






ADDENDA:
Gracias a este post he aprendido algunas cosas sobre los grillos:

• Existe una subespecie (Acheta domesticus) que vive siempre cerca del ser humano y en entornos urbanos. Probablemente en Barcelona viven muchísimos grillos.
• Sólo cantan los machos, y no quedan con los colegas. Esos dos cantantes solitarios que escuché se mantienen separados adredre, marcando cada uno su territorio para atraer a las hembras.
• Los grillos se consideran portadores de buena suerte.

todos los héroes eran hombres tristes

Gary Cooper, Los Ángeles, 1940

Olga Bernad

TODOS LOS HÉROES

Todos los héroes eran hombres solos
(los recuerdo en el cine y en los cuentos).
Mad Max y Máximo,
Satán y don Quijote
no tenían mujer, o la perdieron
o quedaron vagando ciegamente
en el infierno de inventarse una.
Casi siempre me aburren sus historias.
Los quería a pesar de sus historias
porque, pese a las trampas de la historia,
todos los héroes eran hombres tristes.

 Inédito via Anton Castro

Al final siempre hay una guerra

Granja Abandonada, de ©weardale

Raúl Quirós

Resumen

Todo podría haber ido peor.
El lento cese del tiempo.
El cansado merodeo por las barriadas
llenas de azul y maleficios.

Podría haberse levantado un día
dentro de cuarenta años
y darme cuenta
de que se había derrumbado Babilonia.
Solo que hacía de aquello mil años
y ya no quedaba remedio.

En cambio: hubo estrellas,
Y hubo amor. De eso sí.
Hubo dioses
cogiéndonos de las manos.

Hasta ahí.

Al final siempre hay una guerra.

Y como toda guerra,
está hecha para perder.




¿Quieres más? lee al autor en su blog

dimensiones

La boca és petita per a segons quina paraula. El silenci, en canvi, és immens como un vell casalot familiar: tot hi cap, i tot s'hi perd.


Gemma Gorga 

La boca es pequeña para según qué palabra. En cambio, el silencio es inmenso como un viejo caserón familiar: todo cabe y todo se pierde.

Via Emma Gunst

frágil

(c) Foto: Fritz Panzer, 2010

Esta escalera, tan frágil, colgada apenas de un hilo, pero tan escalera ella, insistiendo tenazmente en seguir ascendiendo hacia lo efímero, lo inestable... la vi y me pareció una metáfora  de la vida.

Me gusta esa sensación cuando una imagen encontrada al azar en internet me hace sonar una alarma, me intriga lo suficiente como para  querer averiguar un poco más.

Y me encanta cuando de resultado de esa investigación descubro un artista que desconocía y cuya obra me parece interesante.

Ahí está: el señor se llama Fritz Panzer y le gusta hacer estos homenajes a la fragilidad de las cosas que, a otra escala, me han recordado los trabajos con hilos de Elodie Antoine que ya traje aquí. 

Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven

Horacio Vázquez-Rial, escribía a sus amigos en facebook el dia 31/07/2011

Queridos amigos:
Como comprenderéis, es imposible responder a casi un centenar de mensajes de apoyo y cariño. Con algunos de vosotros me encontraré, a más tardar, en setiembre. A otros me gustaría poder abrazarlos, pero están lejos. Los hay que no están en FB y me han escrito correos privados al enterarse por mis hijas.
Agradezco también los mensajes de quienes, sin conocernos, me quieren hacer partícipe de su experiencia positiva respecto del cáncer y me dicen que luche contra el mal. Los agradezco, pero no los comparto. Esto no es una batalla ni una guerra, y mucho menos algo que yo pueda resolver por mí mismo. La depresión, que me atacó durante años y años, está en el origen de mi enfermedad: quiero con esto decir que el proceso por el que se llega a ella es individual. Pero no se sale individualmente: uno depende del saber acumulado por los hombres a lo largo de siglos de experiencia, un saber colectivo que se incrementa día a día en hospitales, universidades y laboratorios, y que cada día tiene éxito o fracasa en cada persona afectada.
Por otra parte, si acepto la idea de que esto es una pelea, debo pensar en consecuencia que quienes han muerto de la enfermedad no han querido vivir o son unos torpes que no han sabido salir de ello.
Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven, porque es por ellos que la acumulación de saber y experiencia no cesa. Es el fracaso lo que hace avanzar la ciencia.
Haré lo que el médico me indique. Y controlaré en la medida de lo posible mi propio proceso para no pasar miserias. Y tendré todo preparado para que mi muerte no sea espantosa.
Un abrazo

Espero que al final  la muerte te haya tratado con la misma cortesía que tú tanto has prodigado a lo largo de la vida. Te echaremos de menos Horacio, gracias por todo, nos quedan tus libros y el recuerdo de ese saber estar tuyo, tan elegante y gentil.

gente tranquila

Me aburren los pintores hiperrealistas que lo único que hacen es copiar con mucho oficio una  foto -la mayoría de las veces mediocre o directamente hortera- a la que, para más  inri, no aportan nada en el proceso de copia. 
Son pacientes artesanos que despliegan grandes exhibiciones de técnica... para lo poco que tienen que decir. 


Personalmente prefiero a los artistas obsesionados por contar algo, aunque su oficio sea escaso y su realización torpe.

El "uso fotos para copiarlas" no es intrínsecamente malo, miren, miren lo que ha hecho Annalisa Pirovano
en su serie "gente tranquila":

gente tranquilla / gente tranquila
óleo, 230x160x2cm, 2009

vicini non fanno rumore / los vecinos no hacen ruído
óleo,  210x160x2cm, 2008

novantesimo minuto / minuto noventa
óleo 150x100x4cm, 2009

Por cierto, en estos días en que nos van a embutir los juegos olímpicos como maíz por el gaznate de oca destinada a quedarse quieta, engordar y producir hígado hipertrofiado con el que preparar foie-gras para disfrute de los ricos, les recuerdo que se puede  #vivirsinteledeporte.

Y salir a la calle. A pasear, a correr con el propio cuerpo, a protestar...

madura lento lo que más nos importa

poemas de Jesús Aguado

Imágenes de Colette Calascione

No lamento tu ausencia
 de   "Semillas para un cuerpo" 1988

No lamento tu ausencia‚ no me alegro tampoco: esta paz de tenerte como siempre en las manos es parte de mi amor‚ de este nuevo sentido que has puesto en mis sentidos‚ y no es que estés muy lejos‚ es que madura lento lo que más nos importa y el tiempo y el espacio son frutas delicadas.

Lo que dices de mí
 de   "Lo que dices de mí" 2002

Lo que dices de mí:
un extraño camino que nunca he recorrido,
un camino que enlosan tus palabras
y que si miras bien se corresponde
con una de las líneas de tu mano.

Lo que dices de mí
eres tú misma,
eres tú de repente bifurcada,
una parte de ti que se queda a tu lado,
otra parte de ti que se viene conmigo.

Lo que dices de mí va borrando mis huellas

Lo que dices de mí me prepara emboscadas.

Lo que dices de mí
es saliva y es tierra que amasas para darme
figura de caballo, figura de montículo,
figura de lunar, figura de tu espalda,
figura de cualquiera de mis dedos
cerrando uno por uno todos tus orificios
(más saliva y más tierra que coges para darme
figura de cabaña, figura de murciélago.

Lo que dices de mí
es mentira que acierta a decir la verdad.

Lo que dices de mí
se acuesta junto a mí donde estaré,
se acuesta junto a un hueco que llama por mi nombre
y al que besa y aplasta hasta que nazco.

Lo que dices de mí
es telaraña, es red, pero tú no las tensas,
pero nadie las tensa pues nadie está al acecho,
es red, es telaraña frenando una caída
que no se ha producido.

Lo que dices de mí me desconoce
del modo más perfecto imaginable,
me desconoce más que el desconocimiento
que me tienen las vetas de una mina,
que me tienen los kraken,
que me tienen las aguas cenagosas,
que me tienen los cientos de tejados
que guarda el huracán en su gruta secreta.

Lo que dices de mí se va probando mundos.

Lo que dices de mí me multiplica.

Lo que dices de mí estira mis pulmones,
catapulta mis ojos,
despierta a los caimanes de mi sangre.

Lo que dices de mí me acelera y me vuelve
más lento.

Lo que dices de mí no lo dices de mí,
no lo dices siquiera, no soy yo,
es raíces de un árbol cuya fruta
se deshace en tu boca y la refresca,
es un malentendido que tu voz
provoca en nuestro sexo

(el fosfeno y la noche es lo que dices
cuando dices de mí no importa lo que digas.)

Lo que dices de mí no son tus opiniones,
es el dulce apagón de la conciencia,
es la locuacidad de lo que existe,
es un puente colgante entre nosotros,
son ardillas que roen las cuerdas de ese puente,
son cáscaras de nueces, un arca abandonada,
maderos embreados que alimentan el fuego
de un náufrago asustado.

Lo que dices de mí
es estaca que busca
con avidez al ávido corazón de ese muerto
que ronda mis castillos y se duerme en sus sótanos,
ese muerto no muerto que llamamos amor.

Lo que dices de mí no necesita
de mí para encontrarme.

Lo que dices de mí no se viene conmigo
a menos que yo firme una página en blanco.

Lo que dices de mí lo dices simplemente
con estar en el mundo, lo dice tu deseo,
esa energía pura que hace pasar las nubes.

Lo que dices de mí
obliga al horizonte
a tenderse a tus pies y lamerte sumiso.

Lo que dices de mí se escribe en las paredes
con tizones calientes de tus muslos.

Lo que dices de mí
es la jaula y el mapa
en el acto preciso de aprender
a vendarse los ojos y saltar al vacío.

Lo que dices de mí me pone en marcha,
un loco mecanismo
de huesos astillados como sables
que va retando a duelo a todos los que dicen
que nunca has dicho nada de mí, que estás callada,
que un mutismo feroz te ha comido la lengua.

Lo que dices de mí
es manada de lobos
hambrientos y atrapados en páramos nevados,
lobos que se devoran entre aullidos
mientras hila la luna bufandas para el No.

Lo que dices de mí me traduce a un idioma
que aún no conocemos.

Lo que dices de mí me resucita.

Lo que dices de mí:
una orquesta sonámbula
de músicos que tocan concentrados
y miran sin rencor sus partituras
mientras todo el pasaje
ya abarrota los botes salvavidas.

Lo que dices de mí me deja solo.

2 poemas 2 de Miguel Agudo

Las dos fotos via  nie dam tylulu

¿QUÉ HEREDAREMOS?

A Wislawa Szymborska

Vías de comunicación,

enlaces, nudos,

regueros de pisadas,

intentos de saludo,

paradas a uno y otro lado,

ojeadas al espejo,

pensamientos veloces,

advertencias,

bofetadas de viento,

mármoles, estornudos,

listas como ésta,

todo menos la tierra.

HAIKU

Cambio de agujas.
Se encarrilan las vidas,
llegas puntual.












Miguel Agudo tiene, además, hermosos poemas visuales

Los bellos días

An Amateur Snapshot of Kodak’s Early Days, 1930s

photo by H. F. P. Middleton

Tengo una semana de vacaciones. Merecidas. Para dormir, pasear y esas cosas del vacacionar en general.
¡Que gusto!

VALLE D’AOSTA - Courmayeur - Ghiacciaio della Brenva (Val Veny) via http://www.skyscrapercity.com

flores de color azafrán

Foto: CC Anna Fuster, Tartanna a Flickr

En estos días las acacias de flores amarillas reparten sus dones por toda la ciudad. 

Alfombran plazas y calles de azafrán, ese amarillo-anaranjado delicioso e insospechado, una iluminación que nos asalta al doblar cualquier esquina.

Van y vienen, se acumulan a su antojo, transforman lugares anodinos en altar de adoración y de cualquier rincón hacen un vaso votivo.

Como la vida, las acacias nos dan sus flores de regalo, todas de golpe, porque sí y sin medida.

Como a los mejores regalos de la vida y del amor ningún viento debería esparcirlas, ningún barrendero llevarlas al orden.

pequeñas cosas extraordinarias

Siempre están ocurriendo pequeñas cosas extraordinarias, incluso cuando estamos ciegos y sordos y sólo atendemos a nuestras preocupaciones.

Cada día amanece y anochece en un

Grandioso Espectáculo de Luz y Color
(gratuito)

aunque no reparemos en ello porque lo que nos preocupa es la prima de riesgo y a cuanto ha subido la factura de la luz este mes.

Como para sacarme de mis enmimismamientos hoy esto se me apareció, me hizo sonreír y esponjarme:
Un zorro merodeando por la National Portrait Gallery

En dos palabras: Ex-traordinario.

expediente x

Tecleen en google:

agujeritos camisetas

y verán.

Parece un expediente X: foros y foros llenos de gente preguntándose lo mismo.



Mi impresión, coincido con Alain, es que los fabricantes de ropa han descubierto la obsolescencia programada.

errores a favor

Foto: Steven Bley via

La desconfianza como actitud vital no deja espacio para respirar, todo lo ocupa, todo lo controla, todo lo apisona. Es ese lugar pisoteado y duro.

Mejor mostrarle confianza a alguien que amas, que demostrarle que tienes razón.
A los errores sobrevivimos mejor.

La presencia de la ausencia

Siempre me han fascinado esas paredes medianeras que de repente quedan a la vista, cuando se derriba un edificio. Dan testimonio de su desaparición  esos interiores que permanecen tercamente adheridos a su edificio compañero.

A veces se percibe una escalera, los distintos colores de las habitaciones, los papeles pintados, el rastro de que allí hubo un cuadro o un mueble durante años, el hollín de las chimeneas... lo privado hecho público.

Y hoy me han encantado las fotos de Marcus Buck.

Me parece que Marcus habla en esta serie menos del rastro de unos interiores inesperadamente aflorados al espacio público que de una ausencia: la de todo el edificio que ya no está.

Estas fotos me han sobrecogido como metáfora de tantas cosas que ya no están pero que no acaban de desaparecer y que nos dejan cicatrices.

Ay, las cicatrices, son la presencia misma de la ausencia.

es adjetivo

Foto de Hermann Försterling, en http://bluexeyes.tumblr.com/

Ana María Rodas (Guatemala, 1937)

La gramática miente

/como todo invento masculino/

Femenino no es género   es un adjetivo

que significa inferior  inconsciente  utilizable

accesible  fácil de manejar

desechable   Y sobre todo

violable   Eso primero  antes que cualquier

otra significación preconcebida

(de Cuatro Esquinas del Juego de una Muñeca)

Via Emmagunst



Estos días me cuesta enfocar las conversaciones con mi hija (a punto de cumplir 14 años), cuando intento -sin ponerme tremendista ni traspasarle la idea de un perpetuo peligro- que entienda que, sólo por el hecho de ser mujer, es vulnerable.

Yo creo que ahora que empieza a salir por las tardes con sus amigas y hace uso de sus progresivas parcelas de independencia, debería ser prudente. La veo demasiado ingenua.


Que difícil. Ella se enfada y en su actitud evidencia que opina que soy una pesada y una exagerada.
Por supuesto.

Cada una de nosotras está cumpliendo con su papel y haciendo lo que debe hacer.

Ahí estamos, entrando en ese largo túnel de la adolescencia.

y yo aunque esté callado doy las gracias

Jaime Gil de Biedma

Amistad a lo largo


Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
        Mirad:
somos nosotros.

Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañía.
Llegaban las noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la seña.

Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
--esas que ya no dicen cosas--,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.

Pero callad.
Quiero deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos a los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que no sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

una vez por semana

Al principio eran dos veces por semana.
Con el tiempo pasamos a una y, luego ya, hasta que tuvimos que dejarlo, fue una vez cada quince días.

Pero tuve que ponerme en modo ahorro total y llevo meses haciéndolo yo sola.

Me esfuerzo en mantener el orden a diario y dedico el fin de semana a la limpieza general, pero hay cosas que detesto hacer, como por ejemplo los cristales: creo que estaban sin limpiar desde el verano pasado.

Me gustan los entornos limpios pero, la verdad, sería un alivio no tener que dedicar tanto tiempo a ese tipo de tareas. Prefiero dedicarme a leer en la bañera, por ejemplo.

Imagen de Vojtech V. Sláma

Sin embargo ayer, como cosa rara y excepcional, Ana vino a limpiar a casa. Albricias.

Fue magnífico. ¡Cuánto la he echado de menos!

Me quedé disfrutando de mis posesiones recién fregadas y puestas a cero como alma culpable y católica tras una confesión,  delicioso.

Imagen via Fostercare.tumblr

Y es que Ana, con su trabajo, sigue teniendo esa capacidad de hacerme realmente feliz.

Tenía que decirlo.

encaje de bolillos

A veces los planes que se hacen en la vida... no acaban según lo previsto.

Pont en dentelle aux fuseaux, obra de Elodie Antoine

Y hasta mucho más tarde, y cuando ya es irremediable, no puedes saber si fue para mal o para bien.



.

que es poesía?

Siempre genial (macanudo) Liniers

la edad sandwich

Protesta

...

Los padres hacen todo lo posible por envejecer. Merodean los ochenta y se empeñan en dejar de caminar, en ver muy mal, en escuchar poco. Su esfuerzo es grande: él simula aguantar el paso no más de una calle; ella finge que las letras se le empalman en la página. Quieren que sus hijos los visiten, los lleven, los escuchen, les lean, les descifren los letreros, los sonidos. Pero los hijos se han vuelto unos niños: se tropiezan y se rompen un pie; se esconden bajo las sábanas llenos de lágrimas; se deshacen del perro y la mujer. Quieren que sus padres les den la mano al caminar, que les adviertan de las esquinas de los muebles y los enchufes descubiertos, que los cobijen en las noches y que les den palmadas asegurándoles que todo está bien.

....

 Mónica Lavín (México, D.F., 1955) 

vía La nave de los locos de Fernando Valls el 4/03/12

Llevo días sin actualizar el blog, no he podido encontrar el momento, he pasado una temporada complicada con mi padre hospitalizado y el resto de la vida que no se detiene en sus exigencias domésticas pero necesarias: poner la lavadora, preparar comidas, acudir al trabajo y al dentista, pagar las facturas...

Una está en ese momento de la vida en la que los hijos aún son niños, o adolescentes, que siguen necesitándonos y los padres se van haciendo mayores y empiezan a necesitarnos también.... 

Esta edad sandwich cae aproximadamente alrededor de los cincuenta; y no es un mal momento, al contrario: me siento muy capaz de llevarlo todo, estoy en plenitud de fuerzas y gozando de un gran equilibrio psíquico, pero, pero... hay días en que estoy agotada y me siento tironeada por demasiados lados, días en que quisiera acurrucarme en un rincón y que apareciera una figura paterna y tranquilizadora a asegurarme que todo va bien, que todo irá bien. 

Pero "los padres hacen todo lo posible por envejecer" y de repente una se descubre cuidando a un padre que ya no es ese contrafuerte sólido con el que siempre pudimos contar, sino que no se sabe en qué momento se transformó en un anciano, alguien que despierta ternura  porque es  frágil y vulnerable y a quien hay que asegurar, con un abrazo, que todo está bien, que todo irá bien.

Esto es la madurez, definitivamente: acostumbrarse a vivir a la intemperie, sin un hogar, ese hogar mítico, al que poder volver a refugiarse de las inclemencias de la vida. Uno es su propio techo y no hay vuelta atrás. (En realidad nunca la hubo, pero son tan testarudas las melancolías...)

NOTA: Mi padre merodea los noventa, pero está saliendo de esta, siempre ha sido un hombre fuerte.

enamorarse es sembrar jardines

imagen via abstratus tumblr

El campesino y la princesa


Embrujado jardín.

En un estanque,
desnuda,
te recojo.

Me parece que tengo entre los brazos
otro jardín.



Luis Alberto de Cuenca
de "Scholia" 1978

felpudo maldito

Las modas se infiltran de modo imperceptible en nuestro modo de ver las cosas.
La normalidad, lo que nos vamos acostumbrando a considerar normalidad, va evolucionando y del mismo modo que ahora nos resulta increíble ver en alguna película antigua a un profesor fumando en clase o a un médico pasando consulta con el cigarrillo en la mano, del mismo modo, digo, nos resultan de lo más chocantes las fotos porno de apenas hace treinta o veinte años, con las chicas con los felpudos al natural.

Aguantamos bien el derroche piloso en las rollizas nínfas en blanco y negro de las fotos porno que hacían las delicias de Alfonso XIII y sus amigos, pero lo de los años 70, 80 ya es en color y nos pilla más cerca. Ahora nos parece raro. Muy raro.

María Schneider , comestible e inolvidable en The Last Tango in Paris (1973)

Las posturitas y el asunto en sí no tienen mucha innovación y el vestuario es escaso, pero se distingue al momento el porno vintage del porno actual.
Y si se distingue al primer vistazo es precisamente por:

1.  ese peculiar color de las fotos 
2. y que hay pelos, muuuchos pelos: en ellos, en ellas, por toooodas partes.

INCISO: 

(Para confirmar con sus propios ojos esto que les cuento del color de las fotos y los pelos, les aconsejo buscar por internet: "retro porn". Es toda una experiencia, prueben y verán. Al final no encontré lo que necesitaba..., pero he pasado unos buenos ratos buscando imágenes lo suficientemente ilustrativas pero no excesivamente evidentes y que fueran curiosas o bellas)

Salvador Dalí y sus modelos... muy naturales
(imagen via adski kafetery)

El vello público es tabú en la cultura japonesa donde, irónicamente resulta un elemento muy erótico, y así se ilustraba (profusamente) en los grabados shunga. (otro buen término para entretenerse, en imágenes google y sin filtros)

Nunca ha dejado de ser motivo de controversia, tampoco en la vieja Europa,  así lo tuvo de claro el listo de Oliviero Toscani, el polémico publicista de las campañas Bennetton, cuando lo usó como motivo para un calendario... ¡¡de una asociación de curtidores de piel!!

A día de hoy, la depilación láser hace estragos (irremediables) y las casas de estética nos ofrecen dejarnos talqueasí:

Tienes que estar muy convencida de que te va a encantar el resultado para prestarte voluntaria a semejante tortura, eso seguro. A mí, estas podas extremas me parecen antiéstéticas. Peeeeeero hay gustos para todo y para todos y todas, alabado sea el señor.

Por supuesto, el libre matojo también cuenta con sus partidarios, firmes y entusiastas, con sus páginas especializadas y todo eso.



Sin embargo como bien saben los que saben del negocio, la realidad es esta:

El tema del erotismo es personal e intransferible, a menudo suele tener que ver con unos patrones aprendidos en los primeros años de iniciación; la adolescencia, tímida e intensa, nos marca para siempre y desde esos comienzos vamos desarrollando nuestras preferencias, afanes y fantasías inconfesables (o no).

Un clásico del cómic, con sus modelos eróticos muy claros y sin prejuicios, que no deja entrar a la corrección política en sus juegos de alcoba:  Robert Crumb

Por ello me sorprende la adhesión casi mayoritaria de los hombres de mi generación y las anteriores al relativamente reciente fenómeno de los pubis femeninos absolutamente depilados. O con bigotito hitleriano.

Confieso que me da un poco de yuyu, como un mal rollito... en esta moda de los genitales y el pubis tan rasurados no puedo dejar de ver una puerilización de los rasgos sexuales de la mujer madura.

Imagen de Nikolinelr

Se supone que esas generaciones de hombres empezaron a erotizarse con unas chicas más bien rollito hippie, con botas, capazo... y rizos donde toca. Me imaginaba yo que algo les iba a quedar, un cariño por los pelos conocidos... algo así.

Pero no, los "cincuentones y más allá" también se han apuntado a la moda del rasurado -propio y ajeno- total de forma mayoritaria y con un entusiasmo que me tiene desconcertada.

Imagen vista por tumblr

Pero... como íbamos diciendo, para gustos los colores, y en esto más. Aquí les queda abierto el espacio de comentarios donde les espero, valientes, con ese tino y buen hacer que les caracteriza.... o, por favor, les ruego que respondan esta brevísima anónima encuesta. Sólo por curiosidad...

(LA ENCUESTA QUEDÓ CERRADA)

Gracias!

El título del post es la traducción española de la película Gauzon Maudit, con la que nos reímos hace ya unos años.

ADDENDA. No podía dejar de añadir la aportación de Tona Pou:

Addenda 2.
A 20 de octubre 2012: Este es mi post más visitado, sin duda: 11.400 visualizaciones!

Con casi 400 respuestas a la encuesta, en estas franjas de edad:

Edades
15-20	11,1%
20-30	19,2%
30-40	37,4%
40-50	21,2%
50-60	11,1%

Y más o menos el mismo porcentaje de hombres (57,6%)  y mujeres (42,4%), lo que decís preferir es 

Preferencias para los compañeros/as de juegos
Selva tropical	4,1%
Jardín al natural	27,8%
Césped recortado	34,0%
Bigotillo	13,4%
Totalmente rasurado	20,6%

Addenda 3
Octubre 2105: este post sigue estando en el top de lo más top.

Para los que, aparte de morbo, tengan curiosidad científica, recomiendo el artículo de Mètode, revista de divulgación de la Universitat de València:
Per què tenim pèl públic els éssers humans?