los hombres

Rayo de sol en el museo de Olimpia. Foto: J. Gallimó

Maya Angelou
LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.




In memoriam Maya Angelou, que murió ayer a los 86 años

vino de todo aquello

Imagen: http://gapingartifice.tumblr.com/post/34335426300/my-hand

Amalia Bautista

Sucia

Quise llegar a ti limpia del todo,
limpia de amores y de desamor,
más limpia que la luna de esa primera noche
y que el sol que llegó para encontrarnos juntos
y asombrados. Quería que los besos
y las heridas no se me notaran,
quería ser de nuevo toda nueva
y limpia como nunca.
Más limpia que cualquiera de las otras mujeres
que te hubieran amado y aún más limpia
que la que era entregándome a otros hombres.
Quise llegar a ti limpia del todo,
ser la pureza extrema, ser lo único
limpio sobre la tierra y en tus brazos.
Lo quise, lo quería, pero no lo logré.
Mi manera de amarte vino de todo aquello,
de tanta suciedad y tanto poso,
y debemos estar agradecidos.




El poema Sucia, de Amalia Bautista, forma parte de su último libro: Falsa Pimienta, Calle del Aire 115, Ed. Renacimiento 2013

la intimidad compartida: Nan Goldin

Simon and Jessica in the shower, Paris 2001
Cibachrome 102 x 76 cm Via

Nan Goldin es una fotógrafa que me encanta. Una y otra vez vuelvo a caer en sus imágenes, retratos de la vida, de los momentos privados, de los momentos que solemos ocultar porque son los que nos hacen sentir más vulnerables: el amor, la muerte, la enfermedad, la ternura, la soledad...

Joana dressing after the bath, Sag Harbor, NY, 2001. 

Cibachrome. Dim. 70 x 102 cm.  via Nicola Mariani

via Le clown lyrique

Con colecciones en muchos museos, ya muy premiada y reconocida por sus videos, y series de fotos sobre los estragos del Sida en los años 80, me intriga de qué modo puede llegar a hacerse tan transparente para penetrar así en las vidas de los otros, para fotografiarlos como si, realmente, ella no estuviera allí.