cavatina

Algunas de las películas que enmarcan mi educación sentimental y mi comprensión del mundo y de la vida llegaron sin avisar y de forma casual.
Drácula aterrorizó mi infancia pese a que me prohibieron verla y me colé debajo de la mesa, pero aún ahora me sigue fascinando. Ahora soy una adulta que cuando está estresada y padece insomnio lee cuentos de miedo
 Arrebato, la vi durante un fin de semana en la Costa Brava que me tocó dormir en un sofá cama y había tormenta. Estaba desvelada, puse la tele y zás.
Fanny y Alexander fue una elección improvisada en un cine vacío del mes de agosto.
Peggy Sue se casó, iba a reírme sin más, pasar un buen rato... y salí del cine acongojada, pues se convirtió para mí en la perfecta ilustración de la maldición de Casandra, condenada a vaticinar el futuro sin poder remediarlo.
... hay tantas!

También sin saber muy bien qué era lo que iba a ver aparecí en un cine donde proyectaban El Cazador. Era aún muy joven y esa historia de amor, horror, lealtad y desesperanza me impactó profundamente. De algún modo a través de la historia que cuenta El Cazador se cristalizaron mis primeras experiencias y mi comprensión de que los finales infelices también ocurren, oh, sí, que existe la atrocidad, que somos vulnerables y que hay heridas irreparables.

Aún ahora su bellísima banda sonora me acompaña siempre en los (afortunadamente escasos, pero necesarios e higiénicos) momentos en que me permito entregarme a la autocompasión y la tristeza.



La noticia:
Muere Michael Cimino a los 77 años
El cineasta, responsable de 'El cazador', 'Manhattan Sur' o 'La puerta del cielo', solo dirigió siete filmes en su meteórica y truncada carrera

Soledad amueblada

La imagen estaba aquí

El mes de agosto. Hace años que elijo trabajar en agosto, aunque en la oficina el ritmo decae y sin ese estímulo de más, las mañanas se hacen muy largas.
(Pero es una oportunidad de reforzar lazos con los pocos compañeros que se quedan).

Los amigos no están en la ciudad, no hay planes ni obligaciones, no hay actividades cotidianas y las rutinas quedan en suspenso. Es raro agosto.


Me quedo en casa y es momento de estar a solas en mi propia compañía.

Agosto es para mí, desde hace años, un mes terapéutico en el que me otorgo la libertad de ver qué hay, me dejo ser, me permito averiguar qué queda de mí cuando estoy en soledad, quien soy yo cuando nadie me ve.

A veces es una prueba.
No digo que sea fácil.

He dicho que es terapéutico.

Hubo años en los que me dediqué principalmente a aprender a no hacer nada, resultó complicado al principio, iba en contra de mi educación y del acervo familiar, pero lo conseguí y ahora se me da muy bien.

En otras ocasiones he leído sin parar, o he salido mucho, o he descubierto las delicias de spotify y he podido recopilar la música que me gusta, o he practicado más deporte... este año me ha dado por pintar y ordenar la casa. Un agosto de reformas.

La soledad puede ser un lugar grato que nos recibe con amabilidad o un descampado lleno de escombros, ser un paraje silencioso o estar llena de gritos.

Depende de como la amueble cada uno.





*No he conseguido averiguar la autoría de la imagen que ilustra el post. Me impactó cuando la vi porque la identifiqué con un lugar que aparecía frecuentemente en mis sueños, o sería más correcto decir en mis pesadillas. Es un lugar en el que jamás he estado, pero que conozco muy bien. 
Ahora hace mucho que no sueño con ese edificio medio construído y abandonado... creo que eso es bueno.

hay mentiras que sientan tan bien

      

André Kertesz At the Bobino, Paris 1932

BUIKA


Miénteme Bien

Si tú me mientes susurrando a fuego lento
Justo aquí bien pegaíto a mi boca
No sabré si golpearte con mis pechos
O si dejarme arrastrar noche abajo de nuevo
hacia otra madrugada bohemia,

Reconozco que me enloquecen tus carnes
Reconoce que te enamoran las mías,
Así que si me mientes casi dentro de mi boca
Te regalo el resto de mis días,

Y es que hay mentiras que sientan tan bien
Que parecen verdades ocultas
Con secretos que endulzan la hiel
De las noches más tremendas y más oscuras

Así que, si me mientes,
Miénteme bien.
Porque hoy quiero engañarme de nuevo,
Ya no reino en esas noches orgullosas
En las que acabo amaneciendo triste y sola.

CocoRosie

 

 

"Terrible Angels" de CocoRosie se me adhirió por saturación, de tanto oirla en el coche y en la casa y en el coche y en la casa y en el coche y en la casa de JLP y Eva. Ya no me la he podido arrancar, forma parte de la banda sonora de mi vida.

  
Terrible Angels | Latest Music  

Según cuenta wikipedia, CocoRosie es un dúo norteamericano formado en 2003. Estilísticamente se podría clasificar su música como indie rock, indie electrónico o "dream pop",se caracterizan por un uso de la voz rasgada y despreocupada y de sintetizadores que a veces se reducen a simples sonidos de juguetes infantiles. Sus miembros, Bianca y Sierra Casady, son hermanas. Ambas son vocalistas. Sierra toca la guitarra y la flauta, mientras que Bianca se encarga de la percusión.

Las dos hermanas nacieron en Norteamérica, pero crecieron separadas. Se encontraron en París en 2003 y grabaron juntas su primer álbum: La Maison de mon Rêve, que vio la luz en 2004 con el sello Touch and Go Records. Durante el año 2004 no pararon de dar conciertos en Estados Unidos y Europa, giras en las que tocaron con TV on the Radio, Bright Eyes y Devendra Banhart, entre otros.

 

Hace unos días coincidí de nuevo con ellas en el recién descubierto blog de Pálpito.

 

Esta es su página oficial, tarda un poco en abrirse pero vale la pena esperar y luego curiosear por ella.

También tienen un MySpace donde oir lo último de su producción.

amor carnal

La foto es un detalle del Rapto de Proserpina, que esculpió Bernini entre 1621 y 1622.

(para que luego digan que visitar museos es aburrido...)

Durante la setmana de la poesía de Barcelona de 2008, la Llibrería Catalonia (Jordi Valls) organizó una Marató Poètica dedicada a Vicent Andrés Estellés. Yo fui con Olivia -que se lo pasó muy bien- y entre otros me atreví a leer este, que es uno de mis poemas preferidos. Creo que lo hice dignamente, aunque era la primera vez que leía poesía en voz alta ante otro público que no fueran mis amigos más íntimos.

Vicent Andrés Estellés

ELS AMANTS

La carn vol carn. Ausiàs March

"No hi havia a València dos amants com nosaltres. Feroçment ens amàvem del matí a la nit. Tot ho recorde mentre vas estenent la roba. Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses. De sobte encara em pren aquell vent o l'amor i rodolem per terra entre abraços i besos. No comprenem l'amor com un costum amable, com un costum pacífic de compliment i teles (i que ens perdone el cast senyor López-Picó). Es desperta, de sobte, com un vell huracà, i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny. Jo desitjava, a voltes, un amor educat i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te, ara un muscle i després el peço d'una orella. El nostre amor és un amor brusc i salvatge i tenim l'enyorança amarga de la terra, d'anar a rebolcons entre besos i arraps. Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé. Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses. Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer. Després, tombats en terra de qualsevol manera, comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser, que no estem en l'edat, i tot això i allò. No hi havia a València dos amants com nosaltres, car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."

LOS AMANTES

La carne quiere carne

Ausiàs March

"No había en Valencia dos amantes como nosotros. Ferozmente nos amábamos de la mañana a la noche. Lo recuerdo todo mientras tiendes la ropa. Han pasado años, muchos años; han pasado muchas cosas. De pronto aún me atrapa aquel viento o el amor y rodamos por el suelo entre abrazos y besos. No comprendemos el amor como una costumbre amable, como una costumbre pacífica de cumplidos y telas (y que nos perdone el casto señor López-Picó). Se despierta, de pronto, como un viejo huracán, y nos tumba a los dos en el suelo, nos junta, nos empuja. Yo deseaba, a veces, un amor educado y el tocadiscos en marcha, negligentemente besándote, ahora un hombro y después el lóbulo de una oreja. Nuestro amor es un amor brusco y salvaje, y tenemos la añoranza amarga de la tierra, de andar a revolcones entre besos y arañazos. ¡Qué queréis que haga! Elemental, ya lo sé. Ignoramos a Petrarca e ignoramos muchas cosas. Las Estancias de Riba y las Rimas de Bécquer. Después, tumbados en el suelo de cualquier manera, comprendemos que somos unos bárbaros, y que esto no puede ser, que no estamos en la edad, y todo esto y aquello. No había en Valencia dos amantes como nosotros, porque amantes como nosotros se han parido muy pocos."

La traducción la tomo prestada de Alegria De La Huerta

Anne Francois Louis Janmot

Anne-François-Louis Janmot 1814 - 1892 Yo estaba buscando otra cosa, como de costumbre. Y Anne François Louis Janmot me llamó desde este extraño autorretrato... ¿qué es esto? ¿quien? ¿cuando? ¿quien fue este ¿pintor? ¿pintora?... vaya: a pesar del nombre y el vestido es pintor, tiene aspecto de loco... ¿que atuendo lleva? ¿porqué nos mira con tal fijación? Su nombre mismo resulta equívoco (ya jugaba a parecer andrógino muchísimo antes de que lo hiciera Boy George). Este pintor lionés, (de la escuela de Lyon que despreciaba Baudelaire) fue un reconocido discípulo de Ingres, tenía el toque realista de su maestro pero le añadió su gusto especial por los temas románticos. Y aunque visto ahora nos puede parecer que navega entre lo místico-surrealista y lo hortera, hay que reconocer que el tipo se entregó sin reservas a hacer lo que le gustaba. Fue un valiente, hizo lo que quiso, lo que le apasionaba, aunque con resultado desigual. Su obra fue defendida por Delacroix. Dedicó casi veinte años a ilustrar el llamado "poema del Alma" que él mismo había escrito, con unas muy curiosas y esótericas imágenes, que nos evocan a los prerrafaelitas. En la serie de 18 cuadros pintados entre 1835 y 1855 relata las aventuras del alma sobre la tierra, desde sus primeros días. El alma es representada como una figura masculina a quien vemos desde que nace hasta la edad adulta, y es acompañado en todas sus aventuras por una figura de trazos femeninos, su "alma gemela". Pueden encontrarse algunas de sus obras en el Musée des Beaux-Arts de Lyon. También tiene bonitos dibujos y bocetos preparatorios. Cuando vaya a Lyon no olvidaré visitar su tumba. Un raro más que añado a mi colección de afectos raros.

No soy una flor

La bella imagen de los peces voladores es de Andrea Offermann

Idiota, del álbum He perdido los zapatos, de Nena Daconte

Ya está ahí la Luna.
Que perra la vida y esta soledad.
No quisiera perderme tu tren
y saber lo que es malgastarte.
Podría coger cualquier autobús
con tal de un beso más
pero tengo pesado el hogar
y ya no puedo hacerlo igual.
Puede que mañana me quiera ir.
Y puede también que mañana sea
la vida
y que mañana, no exista mañana.
No soy una niña.
No soy ese duende.
No soy luchadora.
No soy tu camino.
No soy buena amante,
ni soy buena esposa.
No soy una flor,
ni un trozo de pan.
Sólo soy esa cara de idiota
Idiota por tener que recordar la última vez
que te pedí tu amor.
Idiota por colgar tus besos con un marco rojo
por si ya no vuelvo a verlos más.
Idiota por perderme por si acaso te marchabas ya,
y tirar tu confianza desde mi cama hasta esa ventana.
No ves qué fácil ha sido para mí
perderlo todo en un momento.
Por mi miedo a perder,
por mi miedo a perder,
por mi miedo a no controlar tu vuelo.
No ves qué fácil ha sido para mí
perderlo todo en un momento.

Café frío y ciclos de silencio

Las imágenes forman parte de la preciosista y peculiarísima obra de Dino Valls

Menteix-me de debò

“Omple’m de veritats aquesta mentida“, li podia haver dit aquella tarda, mentre una pluja absent copejava els vidres. Però el que realment desitjava era que deixés de dir-li la veritat. Ella el va mirar des d’una distància insalvable, cent mil quilòmetres per sobre de la taula rodona de fusta maltractada, un cafè amb llet i un cafè sol. No va dir res. Van romandre callats un nou cicle. Fora, la ciutat navegava a pesar de la pluja i la meteorologia que ho desaconsellava. No es detenia. ¿Alguna vegada m’has estimat? Li preguntava sense moure els llavis, sense moure els ulls, fixos en la bullícia que fugia de la pluja. ¿Alguna vegada t’he estimat jo? M’agradaria tenir de tu un moment de sinceritat mentidera, que em diguessis la mentida que vull escoltar, la mateixa que m’he estat dient jo durant els últims anys. Que ens estimem. Que ens estimàvem i tot es va deteriorar quan cap dels dos estava preparat, com el cel d’aquesta tarda. Ella va prendre la tassa i va fer un glop descontent. El cafè s’havia refredat. ¿T’aixecaras i no em diras que m’odies? Va pensar ell, amb una ràbia obtusa que li va enfosquir l’ànima. Va suposar que aviat començaria a ploure també en el seu interior. ¿T’aixecaras i no em diras que sóc un monstre? ¿M’estimes ja tan poc que el fet d’haver-te enganyat no et resulta més molest que se t’hagi refredat el cafè? No em diguis que m’esperes a casa. Menteix-me. Menteix-me de debò i digues-me que m’odies de tant que m’has estimat."

Sergi Yagüe (la meva arcadia)

Via El Jardí de les Delícies

“Lléname de verdades esta mentira", le podía haber dicho aquella tarde, mientras una lluvia ausente golpeaba los cristales. Pero lo que realmente deseaba era que dejara de decirle la verdad. Ella lo miró desde una distancia insalvable, cien mil quilómetros por encima de la mesa redonda de madera maltratada, un café con leche y un café solo. No dijo nada. Permanecieron callados un nuevo ciclo. Fuera, la ciudad navegaba pese a la lluvia y a la meteorología que lo desaconsejaba. No se detenía. ¿Alguna vez me has querido? Se lo preguntaba sin mover los labios, sin mover los ojos, fijos en el bullicio que huía de la lluvia. ¿Alguna vez te he querido yo? Me gustaría tener de ti un momento de sinceridad embustera, que me dijeses la mentira que quiero oír, la misma que me he estado diciendo durante los últimos años. Que nos queremos. Que nos queríamos y todo se deterioró cuando ninguno de los dos estaba preparado, como el cielo de esta tarde. Ella cogió la taza y tomó un sorbo descontento. El café se había enfriado. ¿Te levantarás y no me dirás que me odias? Pensó el, con una rabia obtusa que le oscureció el alma. Supuso que pronto empezaría a llover también en su interior. ¿Te levantarás y no me dirás que soy un monstruo? ¿Tan poco me quieres que el hecho de que te haya engañado no te resulta más molesto que se te haya enfriado el café?. No me digas que me esperas en casa. Miénteme. Miénteme de verdad y dime que me odias de tanto como me has amado.

Rilke (con Gloomy Sunday al fondo)

Dicen por ahí que dijo Rilke:

Las cosas no son todas tan comprensibles ni tan fáciles de expresar como generalmente se nos quisiera hacer creer. La mayor parte de los acontecimientos son inexpresables; suceden dentro de un recinto que nunca halló palabra alguna. Y más inexpresables que cualquier otra cosa son las obras de arte: seres llenos de misterio, cuya vida, junto a la nuestra que pasa y muere, perdura.

Y hoy de banda sonora propongo tres o más versiones de un tema muy hermoso y con leyenda maldita: