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29/6/16

8 anys sense Edu



Hoy hace 8 años que mi familia perdió a Edu y el mundo perdió al hombre bueno que empezaba a ser... 
Empezaba a ser un hombre, tenía 28 años. 
Bueno lo fue siempre. 
Mantenía aún intacta su sonrisa de cara de pan en ese cuerpazo de casi dos metros que siempre encontraba su sitio para caminar al lado de los demás. Edu era de esas personas que no deberían irse nunca.

Murió haciendo lo que más le gustaba: cabalgar montañas.

Le recuerdo hoy y esta es mi banda sonora.



19/3/16

Padres

Petros Giannakouris, The Associated Press 

¿En qué consiste ser padre?

¿Quien puede mirar esta imagen y no conmoverse?

Hoy es el día del padre. ¿recibirás algún regalo, regalarás algo?

Si eres padre,
si no lo eres pero tienes padre,
si ya no lo tienes...

puedes tener un gesto con los padres de Idomeni y de los campos de refugiados. Hazles un regalo. Hazte un regalo.

Cada día estamos diciéndonos:

Pobres refugiados

no hay derecho

habría que hacer algo

¿es que nadie va a hacer nada?????


Pues sí. Tú.

Tú puedes hacer algo, ahora mismo. Hace tiempo que querías hacerlo pero no encontrabas de qué manera. Pues ya:

La gente de Mallorca, algunas buenas gentes de Mallorca a quienes conozco personalmente, han llenado 6 contenedores de ropa de abrigo, zapatos, mantas y cosas necesarias en los campos de refugiados.

Han pecado de novatos, no se esperaban tanta respuesta.

Con llenar un contenedor o dos se daban por satisfechos.

Ahora lo que les falta es dinero para hacer que los 6 contenedores que ya están acabando de preparar puedan llegar a Grecia y a esas personas que están pasándolo muy mal.

Es tan fácil para nosotros como hacer, ahora mismo y sin pensárselo dos veces una transferencia desde nuestro cálido, seguro y sólido hogar.

O bajar al cajero, coño, que ellos llevan recorridos cientos de kilómetros, no nos vamos a rajar nosotros por un par de calles.


Número de cuenta (IBAN): ES49 1491 0001 2021 7549 1022
(C.C.C): 1491 0001 20 2175491022
Entidad: TRIODOS BANK
Dirección: JOSE ECHEGARAY 5 ROZAS DE MADRID (LAS)
Nombre beneficiario: PROEM-AID
Concepto: Contenedor Mallorca

Hace falta ya.
Photo: REUTERS/Alexandros Avramidis

Y después disfruta a tope del día del padre. Llámalo. O recuérdalo.

O abraza a tus hijos y agradece el techo bajo el que puedes protegerlos.


ADDENDA 1:

Sí, es una iniciativa de gente de Mallorca, y ¿qué más te da si eres de Toledo, Girona, Cuenca o León?.
Son personas que van a ayudar a personas. Somos personas ayudando a personas.

Míralos, ¡pero fíjate en la que han montado!
¿cómo no vamos a echarles una mano para poder mover los contenedores ahora que ya casi los tienen listos?


Piensa en esos niños durmiendo en el barro y en lo que a ti te supone no tomarte unas cañas o no comprar esos zapatos que, no nos engañemos, sabes que no necesitas.

Anda, envíales una trasferencia. Te sentirás mejor que teniendo un par más de zapatos en tu armario. Garantizado.


ADDENDA 2:

somos muchos los que no queríamos no hacer
@tonapou os cuenta como lo están haciendo, de primera mano en su blog :
https://tonapou.wordpress.com/2016/03/20/ayuda-a-refugiados/
Si los refugiados os han movido algo, por favor, ayudad. Ayudar mola. Y no perdamos de vista que los gobernantes que hemos elegido los acaban de mandar a un país oscuro y cerrado. Les estamos mandando a un sitio horrible. Y ya están huyendo de uno. 


14/7/14

madres cuánticas



Que levante la mano el/la padre/madre de adolescentes que no se ha visto diciendo aquello de

"Recoge tus cosas! Que estoy harto/a de que lo dejes siempre todo por en medio" o
 "Aún no has hecho lo que te he pedido" o
"¿Cómo que ya está? así está a la mitad, hazlo bien" y etc, etc, etc, etc, etc, etc....

(Paréntesis 1: a partir de aquí abandono el lenguaje políticamente correcto y donde digo madre pongan padre si se sienten identificados)
(Paréntesis 2: si no se sienten identificados... malo, porque sólo les queda identificarse con el adolescente... y por ahí cerca  habrá una madre previsiblemente harta de tener un hijo de más. Se lo piensen)


La desgana de los adolescentes puede ser tan exagerada que en ocasiones nos hace temer que padezcan algo grave y siniestro. Padres, madres: no os asustéis, no están enfermos, no tienen  ninguna enfermedad neuromuscular, ni degenerativa, ni de otro tipo: es sólo pereza.
Eso sí, se trata de una pereza selectiva.

Los adolescentes parecen disponer de unas energías desbordantes para algunas cosas como pegar alaridos, hablar por teléfono o wassapear, ver videos de youtube y seguir una serie en la tele simultáneamente, pueden saltar, bailar o patinar durante horas, etc...  y, sin embargo, sufren una falta de fuerza muscular alarmante para las actividades que no les interesan, rayando la parálisis cuando se trata de cosas tan extenuantes como introducir una taza en el lavavajillas.
Pueden trotar seis horas seguidas por una montaña el día que les apetece, pero están agotados antes de intentar acercar su ropa sucia a la lavadora.

Y ya lo más de lo más de las misiones imposibles: reponer un rollo de papel higiénico (en lugar de dejar el cilindro de cartón ahí colgando, con un minúsculo último resto, un inútil trocito de papel para que no les puedas recriminar que se lo han acabado).

También son ciegos a innumerables cosas, su visión selectiva afecta especialmente a los objetos que las madres crueles dejamos en medio del pasillo o ante la puerta de su habitación, pensando -ingenuas de nosotras- que se verán obligados a recogerlos. Pues no.
Se les activa una especie de piloto automático que les permite pasar por encima decenas de veces sin ver el asunto...y sin tropezar. Pero la alarma de "debería recogerlo" nooooo, esa no funciona.


La adolescencia implica convertirse en master del universo del escaqueo.


Té de Aniversario, templo metodista de Boulderclough/. 1975-1980. © Martin Parr / Magnum Photos

Ser madre en estas situaciones es fatigoso, pero...

¿acaso no lo recordáis?
¿no recordáis lo agradable que era tener una madre que se encarga de que todo funcione, esté limpio y se localice?

Ay, ¡esa figura omnipresente pero en la sombra!, las pobres madres a veces nos quejamos, pero luego seguimos en ese trabajo de hormiguita, transparente y tan poco valorado...

Yo recuerdo perfectamente lo agradable de esa sensación de que alguien haga algo por ti.
De saber que hay alguien que siempre está de guardia.
De que si ahora tienes prisa, o pereza, y no lo acabas como es debido... alguien sí lo hará después.

Ay, esa sensación ligera de no ser la responsable última de todo.

Hace mucho que sólo tengo la sensación de no encontrar nunca nada mejor de lo que lo dejé.
O ni siquiera igual... casi siempre cuando vuelvo está peor, mucho peor y vuelta a empezar. O abroncas o te pones a recoger o las dos cosas a la vez.

Y sí, tengo fresco aún el recuerdo de disfrutar del misterioso orden cósmico.
De gozar sin preguntarme sobre el itinerario de la ropa -desde el cesto de la ropa sucia a aparecer plegada y planchada en el armario-.

¿Cómo no recordar con melancolía ese tiempo en que los rollos de papel higiénico se regeneraban solos, en que la nevera se rellenaba de modo aparentemente espontáneo y en que bastaba dejar el tiempo suficiente algo en el suelo para que regresara a su lugar?.
Simplemente ocurría: la leche derramada desaparecía, los cajones se cerraban, ... todo regresaba a su punto de partida y el orden se reiniciaba una y otra vez. Mágicamente.

Estar en primera línea de madre supone añorar mucho a la propia madre. Valorarle, por fin, esas interminables jornadas laborales, todos los días del año. Ese trabajo sin vacaciones.

(Gràcies, mare)

Supone también añorar a Ana, alguien que reparaba y ordenaba el mundo por mí.

Sí, ya sé que me repito pero, ya ven, lo del trabajo doméstico me aburre y me cansa y también a mí, a estas alturas, a veces...  me encantaría poder escaquearme.

Por lo menos vengo y lo cuento.
Alivios, oigan.


Dicen que es la mecánica cuántica, pero yo empiezo a creer que son las madres las que mantienen el cosmos en marcha y los planetas rodando en sus órbitas, ordenados y sin salirse.



Las fotos de Martin Parr son de la estupènda exposición en La Virreina. Ojo los de Bcn: se acaba a final de mes, no se la dejen pasar.


17/8/13

estratos

He pasado unos días en el pueblo con mis padres. Están mayores y hay que acompañarlos.

Anteanoche, después de cenar, subí a mi cuarto a arreglarme y al bajar y decirles que salía, mi madre me repasó de arriba a abajo, como para darme el visto bueno, mi padre me dijo que cerrara el portón por fuera, como había hecho tantas y tantas veces y... yo, y yo estuve a punto de preguntar a qué hora debía volver. 
Todo parecía una repetición exacta de un guión que habíamos interpretado juntos y con idénticas entonación y cadencia en muchas, aunque muy lejanas, noches de sábado.

De repente tuve, no un dejà vu, sino una "transportación". 
Ahí estaba yo a mis 49 años delante de mis padres octogenarios anunciándoles que iba a salir esa noche... pero por unos momentos me transformé en la chica de 16 que se va de fiesta mayor e intenta negociar la hora de regreso. Por poco no le pido dinero a mi padre para los cubatas...

Esa chica estaba ahí mismo, y bastó una repetición de actores, escenario y texto para que aflorase. Me quedé estupefacta. 


Imagen via Flick CC de Evgeni Zotov


El tiempo nos sucede y nosotros nos vamos sucediendo en el tiempo.
Los yos que fuimos no desaparecen, aunque a veces pretendamos ignorarlos. Podemos ir dejándolos caer en el olvido, pero no dejan de existir: se acumulan unos sobre otros.
Estamos formados por estratos.
Puede que los guardemos enterrados, ahí en el fondo, pero permanecen, existen, con tenacidad de piedra.

Los estratos se pueden mover y desordenar, incluso los más ocultos aparecen alguna vez.
Tal vez por alguna colisión tectónica que arruga la corteza y ondula la superfície, tal vez por la erosión, tal vez, como en este caso, porque la coincidencia de elementos provoca una vibración armónica que llama a un estrato en especial... y lo hace aflorar.


 Imagen via Flick CC de rolando000

Al día siguiente se lo comenté a mi madre, y estuvimos charlando sobre esta teoría de los estratos. Ella me decía que a menudo se olvida de cual es su edad, que a veces se siente como una joven, y hasta se sorprende cuando se ve en el espejo.
La comprendo perfectamente, eso mismo me empieza a ocurrir a mí...



Las fotos son del Parque Zhangye Danxia, en China. Un lugar que aunque parezca increíble, existe:  los estratos de piedra arenisca con distinta coloración se fueron acumulando a lo largo del tiempo, y afloraron a causa del choque de las placas indo-australiana y Eurásica, un trauma geológico que onduló y levantó el terreno.

21/6/13

los desmentidos tienen las patas cortas

El escándalo fácil (1)

Hay un fenómeno estacional y recurrente que siempre me ha fascinado: lo de los periódicos en verano.
Hace calor, la actualidad se relaja, los políticos se van de vacaciones, no hay consejos de ministros los viernes y si no ocurre una catástrofe natural o algún loco la lía parda, los periodistas no tienen qué llevarse al teclado.

Pero no es problema: si no hay noticias se inventan. De ese modo, cada verano, se acaba elevando a categoría de noticia la trivialidad más absurda. La rotativa no puede parar y las páginas hay que llenarlas como sea.

Este fenómeno de la, llamémosle así, fácil noticiación, ha perdido su carácter estacional y se ha instalado permanentemente en nuestras pantallas gracias a las redes sociales.

De repente no son unos cuantos periodistas los ávidos de noticias suculentas, sino que son millones de usuarios con sus millones de páginas de Facebook y timelines de twitter sedientos.
Todos somos usuarios convertidos en pseudoperiodistas dispuestos a descubrir al mundo, por fin y en un clic, la verdad verdadera (pero lo del esfuerzo de verificar las fuentes nos da mucha pereza).


Fotograma de The Little Horror Shop una grandísima pequeña pelicula

En redes sociales si no estás activo no existes y esos muros y esos tuits deben ser actualizados y permanentemente alimentados, como Audrey, la planta carnívora que siempre pedía más.

O eres @estratega o al cabo de un par de años de cierta actividad ya has tuiteado todos tus juegos de palabras y chistes habituales, tu neurona ocurrente está agotada y no da más que para algún chispazo ocasional.

Pero, ah! esos timelines son insaciables y hay que seguir echándoles madera y, a poder ser, algo que mole mil, que diría @tonapou.

Osea algo que capture unos cuantos likes o unos cuantos retuits, el maná del e-ego.

Y así es como acabamos echándoles a nuestras ávidas mini-ediciones digitales lo primero que pillamos que resulte molón, morboso, escandaloso o que parezca denunciable o indignable, sin molestarnos demasiado en averiguar si es o no cierto, o si tiene un mínimo de sentido común lo que estamos propagando.
Fast-pseudoperiodismo.


imagen vista en Tumblr

Todo esto viene a cuento de dos historias que he visto circular los últimos días.

La primera en mi perfil en catalán @araticat a través del cual seguía con mucho interés la crecida de los ríos en el Pallars el día 18 de junio.

Puesto que nací allí, mi familia estaba allí y la situación era realmente crítica, pasé la tarde delante de la pantalla con varias columnas de hootsuite abiertas con búsquedas por palabras relacionadas: pallars, riuades, aran, esterri, noguera...

Ese día constaté como en este tipo de situaciones de emergencia la información llega por esta vía de modo inmediato, mucho más actualizada que la que iban proporcionando los medios tradicionales, que también seguía a través de alarmas de noticias con los mismos términos ( y que, por cierto, cometían garrafales errores geográficos ubicando ríos, pueblos y valles donde no están, ¿tanto cuesta consultar google maps?)

Gracias a algunos excelentes tuiteros como @meteopallars o @pallarsdigital pude fer fotos en tiempo real de la situación y a través de ellos ir siguiendo a otros que iban informando de lo que estaba ocurriendo.

En un momento dado, apareció este tuit (en catalán en el original):

“Vecinos de Isil explican que el Noguera Pallaresa ha arrasado el cementerio. Dicen haber visto los ataúdes bajando por el río”

E, inmediatamente, las columnas que tenía abiertas se llenaron de retuits de esto.

flurup plup flup! era como una cascada.



Al cabo de un rato apareció un desmentido, pero  apenas fue retuiteado.

Contemplé fascinada el partido de retuises entre una y otra noticia, pero había un claro ganador desde el principio: los ataúdes bajando por el río venden, da igual si es verdad o no.

Nos encanta el morbo. Las mentiras suculentas corren a la velocidad del rayo y los desmentidos tienen las patas cortas. Es así.

Yo misma pedí al autor si lo había verificado, pues me consta que tras las riadas del 82 la pared de ese cementerio fue reforzada y tenía una excelente protección. Adujo que en su tuit ponía “explican” y “dicen”, que no lo había visto con sus propios ojos… ex-ce-len-te.

Me impresionó, de verdad, pude ver con mis propios ojos a lo largo de unas horas de qué modo imparable se propaga una mentira por las redes.
Foto: Marina, d'Isil, via PallarsDigital

Al día siguiente se mostraron fotografías con el cementerio intacto, pero lo del morbo puede más, mucho más que cualquier evidencia: seguían apareciendo réplicas y reuits de lo de los ataúdes.

El otro caso se lo cuento otro día.

9/2/13

intensidad familiar

La imagen la encontré por ahí, sin referencia


“Es muy difícil llegar a ser feliz o infeliz fuera de una familia, nada es tan intenso”

29/6/12

17/5/12

errores a favor

Foto: Steven Bley via


La desconfianza como actitud vital no deja espacio para respirar, todo lo ocupa, todo lo controla, todo lo apisona. Es ese lugar pisoteado y duro.

Mejor mostrarle confianza a alguien que amas, que demostrarle que tienes razón.
A los errores sobrevivimos mejor.








29/4/12

es adjetivo



Foto de Hermann Försterling, en http://bluexeyes.tumblr.com/



Ana María Rodas (Guatemala, 1937)


La gramática miente
/como todo invento masculino/
Femenino no es género   es un adjetivo
que significa inferior  inconsciente  utilizable
accesible  fácil de manejar
desechable   Y sobre todo
violable   Eso primero  antes que cualquier
otra significación preconcebida

(de Cuatro Esquinas del Juego de una Muñeca)



Via Emmagunst



Estos días me cuesta enfocar las conversaciones con mi hija (a punto de cumplir 14 años), cuando intento -sin ponerme tremendista ni traspasarle la idea de un perpetuo peligro- que entienda que, sólo por el hecho de ser mujer, es vulnerable.

Yo creo que ahora que empieza a salir por las tardes con sus amigas y hace uso de sus progresivas parcelas de independencia, debería ser prudente. La veo demasiado ingenua.


Que difícil. Ella se enfada y en su actitud evidencia que opina que soy una pesada y una exagerada.
Por supuesto.

Cada una de nosotras está cumpliendo con su papel y haciendo lo que debe hacer.

Ahí estamos, entrando en ese largo túnel de la adolescencia.




7/3/12

la edad sandwich




Protesta

...
Los padres hacen todo lo posible por envejecer. Merodean los ochenta y se empeñan en dejar de caminar, en ver muy mal, en escuchar poco. Su esfuerzo es grande: él simula aguantar el paso no más de una calle; ella finge que las letras se le empalman en la página. Quieren que sus hijos los visiten, los lleven, los escuchen, les lean, les descifren los letreros, los sonidos. Pero los hijos se han vuelto unos niños: se tropiezan y se rompen un pie; se esconden bajo las sábanas llenos de lágrimas; se deshacen del perro y la mujer. Quieren que sus padres les den la mano al caminar, que les adviertan de las esquinas de los muebles y los enchufes descubiertos, que los cobijen en las noches y que les den palmadas asegurándoles que todo está bien.
....

 Mónica Lavín (México, D.F., 1955) 
vía La nave de los locos de Fernando Valls el 4/03/12



Llevo días sin actualizar el blog, no he podido encontrar el momento, he pasado una temporada complicada con mi padre hospitalizado y el resto de la vida que no se detiene en sus exigencias domésticas pero necesarias: poner la lavadora, preparar comidas, acudir al trabajo y al dentista, pagar las facturas...

Una está en ese momento de la vida en la que los hijos aún son niños, o adolescentes, que siguen necesitándonos y los padres se van haciendo mayores y empiezan a necesitarnos también.... 

Esta edad sandwich cae aproximadamente alrededor de los cincuenta; y no es un mal momento, al contrario: me siento muy capaz de llevarlo todo, estoy en plenitud de fuerzas y gozando de un gran equilibrio psíquico, pero, pero... hay días en que estoy agotada y me siento tironeada por demasiados lados, días en que quisiera acurrucarme en un rincón y que apareciera una figura paterna y tranquilizadora a asegurarme que todo va bien, que todo irá bien. 

Pero "los padres hacen todo lo posible por envejecer" y de repente una se descubre cuidando a un padre que ya no es ese contrafuerte sólido con el que siempre pudimos contar, sino que no se sabe en qué momento se transformó en un anciano, alguien que despierta ternura  porque es  frágil y vulnerable y a quien hay que asegurar, con un abrazo, que todo está bien, que todo irá bien.


Esto es la madurez, definitivamente: acostumbrarse a vivir a la intemperie, sin un hogar, ese hogar mítico, al que poder volver a refugiarse de las inclemencias de la vida. Uno es su propio techo y no hay vuelta atrás. (En realidad nunca la hubo, pero son tan testarudas las melancolías...)


NOTA: Mi padre merodea los noventa, pero está saliendo de esta, siempre ha sido un hombre fuerte.

13/8/11

Soledad amueblada

La imagen estaba aquí

El mes de agosto. Hace años que elijo trabajar en agosto, aunque en la oficina el ritmo decae y sin ese estímulo de más, las mañanas se hacen muy largas.
(Pero es una oportunidad de reforzar lazos con los pocos compañeros que se quedan).

Los amigos no están en la ciudad, no hay planes ni obligaciones, no hay actividades cotidianas y las rutinas quedan en suspenso. Es raro agosto.


Me quedo en casa y es momento de estar a solas en mi propia compañía.

Agosto es para mí, desde hace años, un mes terapéutico en el que me otorgo la libertad de ver qué hay, me dejo ser, me permito averiguar qué queda de mí cuando estoy en soledad, quien soy yo cuando nadie me ve.

A veces es una prueba.
No digo que sea fácil.

He dicho que es terapéutico.

Hubo años en los que me dediqué principalmente a aprender a no hacer nada, resultó complicado al principio, iba en contra de mi educación y del acervo familiar, pero lo conseguí y ahora se me da muy bien.

En otras ocasiones he leído sin parar, o he salido mucho, o he descubierto las delicias de spotify y he podido recopilar la música que me gusta, o he practicado más deporte... este año me ha dado por pintar y ordenar la casa. Un agosto de reformas.

La soledad puede ser un lugar grato que nos recibe con amabilidad o un descampado lleno de escombros, ser un paraje silencioso o estar llena de gritos.

Depende de como la amueble cada uno.





*No he conseguido averiguar la autoría de la imagen que ilustra el post. Me impactó cuando la vi porque la identifiqué con un lugar que aparecía frecuentemente en mis sueños, o sería más correcto decir en mis pesadillas. Es un lugar en el que jamás he estado, pero que conozco muy bien. 
Ahora hace mucho que no sueño con ese edificio medio construído y abandonado... creo que eso es bueno.








6/8/11

todo es de color


Terrazas con plantación de arroz en Yunnan, China.  

Aprovecho que en agosto estoy sola en casa para pintarla. Tengo un lío tremendo de brochas, cubetas, aguaplast, cartones y plásticos por doquier.

Me cansa, por supuesto, pero me gusta la sensación al acabar.
Pintar la casa es una oportunidad de poner el marcador a cero, de volver a empezar. Como hacer una limpieza profunda, una renovación.

Los últimos años tuve mi habitación de color azafrán. Sí, un color potente y energético, me hizo bien, lo necesité, supongo. La pintura aún estaba en buen estado, pero me apetecía cambiar: ahora la pondré de gris y blanco.

Será que estoy más serena.






9/4/11

Los cuerpos no hallados

EL PAÍS, 02/04/2011

"La búsqueda no incluye el área a menos de 30 kilómetros de la central de Fukushima, donde se cree que hay alrededor de 1.000 cadáveres, debido al alto nivel de radiación existente en esa zona. Además, se estima que los cuerpos han absorbido demasiada radiactividad para ser recuperados o incluso para ser incinerados, como es costumbre en Japón. Muchos de los cadáveres no aparecerán nunca porque habrán quedado sepultados bajo toneladas de lodo y tierra o habrán desaparecido en el mar. En el terremoto y el tsunami del océano Índico, que arrasó una docena de países -principalmente Indonesia- en diciembre de 2004, murieron 230.000 personas, pero nunca fueron encontrados los cuerpos de más de 45.000."


 Tanah Lot, foto de Sally Gall, 1997




Empecé a escribir este post a partir de ese retal de noticia en El País y de la foto de  la ola de Sally Gall .

Empecé a escribir sobre los cuerpos no hallados, sobre nuestra necesidad de recuperarlos y de despedirnos, sobre los desaparecidos, sobre tener un lugar donde pensar y llorar a nuestros muertos, sobre los padres de Marta del Castillo...

Y anteayer cuando entré para dar una última lectura antes de publicar (cosa que no suelo hacer, escribo y publico sin darme tiempo al arrepentimiento)... anteayer, digo, no sé qué hice, que se borró todo.

Desapareció.

Un post desaparecido y no recuperado. Como ellos, como tantos.


Quede pues así.


 


 
Sally Gall: Blossom 11, 2006






 

28/12/10

Tu mano en mi hombro

 


No solo de familia se llenan las entrañables.

Los hermanos pueden ser los amigos que nos da la naturaleza. Dicen. Con toda seguridad, sin embargo, los amigos son los hermanos que nos da la vida vivida.

Hoy tengo una cena en casa. Seremos doce.
Me lo ha montado Mariona, porque ella es muy social y ya no tiene casa en Barcelona. Y yo no la estrangulo, sino que me alegro, porque para eso es mi amiga.


Como ya no fumo, pues... respiro hondo. Me tomaré un martini.

Y ahora pongo este cuadro tan bonito de Caspar David Friedrich. Me gusta: es como si fuésemos nosotras mismas contemplando el maravilloso panorama que nos espera:

-Dime que la vida es buena y que será benévola con nosotras este próximo año.-



... y me marcho a cocinar.

Felices fiestas y eso.


(Ah! Una última cosa: Aprovechen para abrazar a sus amigos, naturales y adquiridos, que todos andamos muy necesitados de estrujamientos y demostraciones de afecto).















15/10/10

Habrá que guardar ya la ropa de verano...

El cuadro es de Arnold Böcklin

.... despedirse definitivamente del sol en la piel hasta el año que viene y empezar a apreciar los regalos del otoño: los calcetines, el aroma de castañas por la tarde en la calle, las sopas calientes para cenar, los domingos lluviosos...

Me gusta el otoño. Y hacer membrillo y tartas. Ponerme chaquetas envolventes como brazos de amante y taparme la garganta con un chal suave.

Estaré por aquí, tranquila, leyendo algo hasta que regresen las horas de luz y sus ajetreos.

17/4/10

Els Cors de Ciutat Vella


Acabo de asistir a un acto peculiar, hoy cantaban en el Liceu más de 500 chavales de distintas escuelas públicas y concertadas de Ciutat Vella, en el acto de clausura del proyecto "Els Cors de Ciutat Vella".

Llámenme madredelapantoja, pero, ¿qué quieren?, soy así de emotiva y me he echado unas lagrimillas.

Ciutat Vella es el distrito de Barcelona donde hay escolarizados más niños inmigrantes, algunos colegios rozan el 50% de alumnos hijos de nuevos catalanes, pues, tal como dice el Estatut: català és aquell qui viu i treballa a Catalunya.
Era impresionante ver a todos esos chicos ahí y resultaba muy conmovedor el entusiasmo y las ganas que le ponían algunos, lo felices que se les veía.

También me ha gustado observar a los padres, muchos de ellos algo cohibidos entrando por primera (y posiblemente única) vez en su vida en ese impresionante lugar que este año celebra el 10 aniversario del resurgimiento de sus cenizas.


(Imagen y sonido pésimos, lo siento, mi cutremóvil no da para más)


Lo de hoy ha sido la "toma del Liceo" para una actividad de las escuelas del barrio, su inclusión como espacio público y ciudadano. Me alegra que el Liceo se haya prestado a ser por una tarde espacio cívico, la gran sala de actos que necesitábamos para que todos los padres pudiésemos disfrutar de nuestro espectáculo favorito: nuestros chavales.
Desde aquí mi reconocimiento a quien corresponda por la iniciativa y las gestiones para lograrlo.

Cual toma de la Bastilla nada sangrienta ahí hemos estado los vecinos de este distrito humilde, viendo a nuestros hijos multicolores y multiraciales cantando juntos en el que había sido icono y elitista altar de la alta burguesía barcelonesa. No siempre afinaban, pero creo que es de los mejores espectáculos que he tenido ocasión de contemplar en el Liceu. Una gozada.
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