rodar, reír, Szerelempatak

Algo en facebook me ha llamado tanto la atención que he tenido que detenerme.
Me encanta cuando eso ocurre, cuando algo me hace preguntarme Pero, pero, pero... ¿esto qué es?

Era un gif de esos graciosos, indocumentados que dan vueltas por las redes, que nadie se molesta en saber de dónde han salido ni quien los rodó, ni quien se tomó la molestia de robarlos y convertirlos en objeto de consumo rápido y anonimizado. Ahí está, en poder de FB, ni siquiera he conseguido extraer el fragmento o encontrar quien hizo el gif.

Pero... es que no era gracioso, era delicioso.

Me ha conmovido.

Tanto, que necesitaba saber qué era.

Me ha costado un buen rato (y soy buena buscando cosas en la interné) pero al final he llegado al origen. Se trata de Una Película (así con mayúsculas en las dos):

Szerelempatak (Hungria, 2013) , y su directora es Ágnes Sós

Está disponible enterita en youtube. No la he encontrado con subtítulos (Aunque no los necesita para comunicar).

Aquí les dejo una muestra de los últimos 5 minutos de la peli.
Para entender de qué hablo y cual es la escena que me ha capturado, está al final (para los apresurados, minuto 3:30 en adelante)

Miren a estas mujeres. Mujeres viejas, campesinas.
Mujeres mayores pero con la niña que fueron ahí mismo, a flor de piel.

Oigan cómo ríen, mírenlas disfrutar del placer de estar vivas en una tarde de verano. Sin más.




En apenas unos segundos he recuperado una sensación de infancia, el dejarme caer rodando por un prado, el mareo, la desorientación, las risas, el olor de la hierba...

La pura alegría.

Ya tengo edad de volver  a hacerlo.

los hombres

Rayo de sol en el museo de Olimpia. Foto: J. Gallimó

Maya Angelou
LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.




In memoriam Maya Angelou, que murió ayer a los 86 años

Sería feliz si yo supiera cómo

Descubriendo a Rosario Castellanos gracias a Javier Rodríguez Marcos

Rosario Castellanos:

AUTORRETRATO

Yo soy una señora: tratamiento
arduo de conseguir, en mi caso, y más útil
para alternar con los demás que un título
extendido a mi nombre en cualquier academia.

Así, pues, luzco mi trofeo y repito:
yo soy una señora. Gorda o flaca
según las posiciones de los astros,
los ciclos glandulares
y otros fenómenos que no comprendo.

Rubia, si elijo una peluca rubia.
O morena, según la alternativa.
(En realidad, mi pelo encanece, encanece.)

Soy más o menos fea. Eso depende mucho
de la mano que aplica el maquillaje.
Mi apariencia ha cambiado a lo largo del tiempo
-aunque no tanto como dice Weininger
que cambia la apariencia del genio-. Soy mediocre.
Lo cual, por una parte, me exime de enemigos
y, por la otra, me da la devoción
de algún admirador y la amistad
de esos hombres que hablan por teléfono
y envían largas cartas de felicitación.
Que beben lentamente whisky sobre las rocas
y charlan de política y de literatura.

Amigas… hmmm… a veces, raras veces
y en muy pequeñas dosis.
En general, rehuyo los espejos.
Me dirían lo de siempre: que me visto muy mal
y que hago el ridículo
cuando pretendo coquetear con alguien.

Soy madre de Gabriel: ya usted sabe, ese niño
que un día se erigirá en juez inapelable
y que acaso, además, ejerza de verdugo.
Mientras tanto lo amo.

Escribo. Este poema. Y otros. Y otros.
Hablo desde una cátedra.
Colaboro en revistas de mi especialidad
y un día a la semana publico en un periódico.

Vivo enfrente del Bosque. Pero casi
nunca vuelvo los ojos para mirarlo. Y nunca
atravieso la calle que me separa de él
y paseo y respiro y acaricio
la corteza rugosa de los árboles.

Sé que es obligatorio escuchar música
pero la eludo con frecuencia. Sé
que es bueno ver pintura
pero no voy jamás a las exposiciones
ni al estreno teatral ni al cine-club.

Prefiero estar aquí, como ahora, leyendo
y, si apago la luz, pensando un rato
en musarañas y otros menesteres.

Sufro más bien por hábito, por herencia, por no
diferenciarme más de mis congéneres
que por causas concretas.

Sería feliz si yo supiera cómo.
Es decir, si me hubieran enseñado los gestos,
los parlamentos, las decoraciones.

En cambio me enseñaron a llorar. Pero el llanto
es en mí un mecanismo descompuesto
y no lloro en la cámara mortuoria
ni en la ocasión sublime ni frente a la catástrofe.

Lloro cuando se quema el arroz o cuando pierdo
el último recibo del impuesto predial.

mira mi brazo tatuado...

En pocos días se volverá a abrir la temporada de playa: cuerpos al sol, presentación de lo trabajado durante el invierno en los gimnasios (o no), de tabletas de chocolate (o no) de muslos reafirmados por cremas mágicas o de celulitis resistentes a la operación bikini.

Y se abre también la temporada de exposición de tatuajes.

Es digna de apreciar la de las playas urbanas de Barcelona, la Mar Bella, y Ocata. El año pasado, en esta última aluciné especialmente: la mayor parte de cuerpos presentes pertenecían a aborígenes y el 90% estaban tatuados, con prácticamente los mismos motivos y en idénticas zonas. En plan pandemia.

Fíjate tú, que cosas, jamás hubiese imaginado que los habitantes de Ocata tuviesen semejante interés en las culturas célticas y orientales.

Era tan chocante que me dio por pensar que había habido oferta en carrefour o en mercadona: por cada 25€ de compra, tatuaje gratis!!

Si se supone que los tatuajes dicen algo, (o deberían decirlo, contar una historia personal y con sentido, según comprendí después de haber leído "una educación siberiana") si es cierto que hablan acerca de su portador... la mayor parte de gente que veo tatuada tiene muy poco que decir o, básicamente, lo mismo que dicen de viva voz: que guay, tío, chachi, macho, que pasada, mola mazo, joder.

Del mismo modo que está limitado el léxico habitual de buena parte de la población, lo está el surtido iconográfico de sus tatuajes.

El Efrén Rodríguez se tatúa un signo japonés en la nuca que significa "eternidad" (o eso le han dicho, porque no tiene ni idea de japonés y lo mismo lleva el ideograma de "soy un pardillo" o "sopa de miso" y no se ha enterado), Jessy Méndez ha elegido un unicornio en la nalga y su amiga Vane unas decoraciones celtas en la región lumbar...



Como siempre, como en todo, como en una barra de bar o dando una charla, como en las redes sociales, tanto si abres una cuenta en twitter, o empiezas un blog o como haciéndote un tatuaje... que tengas un "nuevo" medio para expresarte... no significa que vayas a tener algo más interesante que decir.

Tatuajes de criminales rusos, una biografía completa sobre la piel. Fuente: VICE

la intimidad compartida: Nan Goldin

Simon and Jessica in the shower, Paris 2001
Cibachrome 102 x 76 cm Via

Nan Goldin es una fotógrafa que me encanta. Una y otra vez vuelvo a caer en sus imágenes, retratos de la vida, de los momentos privados, de los momentos que solemos ocultar porque son los que nos hacen sentir más vulnerables: el amor, la muerte, la enfermedad, la ternura, la soledad...

Joana dressing after the bath, Sag Harbor, NY, 2001. 

Cibachrome. Dim. 70 x 102 cm.  via Nicola Mariani

via Le clown lyrique

Con colecciones en muchos museos, ya muy premiada y reconocida por sus videos, y series de fotos sobre los estragos del Sida en los años 80, me intriga de qué modo puede llegar a hacerse tan transparente para penetrar así en las vidas de los otros, para fotografiarlos como si, realmente, ella no estuviera allí.

espectros, espejos, deseo

Xavier Moreau con su compañera,  Helmut Newton , Paris, 1974

Reflexiones en el metro.

Señoras de mediana edad, de mediana estatura, de pelo medio teñido, de mediano todo, vestidas de mercadillo y perfectamente anodinas y confundibles, que leen con fruición revistas multicolores sobre gentes glamourosas que van de boda a sarao, de fasto a inauguración, de quirófano a estilista y de desfile a tienda de alta costura, en un mundo paralelo que ellas no van a tocar jamás si no es para ir por horas a limpiar los restos de la fiesta.

Muchachos de casi treinta que aún deben vivir con sus padres y mantenerse intonsos, que juegan con sus amigos a juegos de rol y se comen las uñas de un modo que duele verlas... ,  muchachos con cara de luna y barbilla huidiza que leen cómics llenos de héroes machorros con narices aguileñas, pómulos angulosos y unos mentones más puntiagudos que el Everest.


Los observo y me pregunto qué es lo que buscan, qué es lo que encuentran en sus lecturas.
Los seres humanos, nuestras realidades y nuestros anhelos...


.

es adjetivo

Foto de Hermann Försterling, en http://bluexeyes.tumblr.com/

Ana María Rodas (Guatemala, 1937)

La gramática miente

/como todo invento masculino/

Femenino no es género   es un adjetivo

que significa inferior  inconsciente  utilizable

accesible  fácil de manejar

desechable   Y sobre todo

violable   Eso primero  antes que cualquier

otra significación preconcebida

(de Cuatro Esquinas del Juego de una Muñeca)

Via Emmagunst



Estos días me cuesta enfocar las conversaciones con mi hija (a punto de cumplir 14 años), cuando intento -sin ponerme tremendista ni traspasarle la idea de un perpetuo peligro- que entienda que, sólo por el hecho de ser mujer, es vulnerable.

Yo creo que ahora que empieza a salir por las tardes con sus amigas y hace uso de sus progresivas parcelas de independencia, debería ser prudente. La veo demasiado ingenua.


Que difícil. Ella se enfada y en su actitud evidencia que opina que soy una pesada y una exagerada.
Por supuesto.

Cada una de nosotras está cumpliendo con su papel y haciendo lo que debe hacer.

Ahí estamos, entrando en ese largo túnel de la adolescencia.

la edad sandwich

Protesta

...

Los padres hacen todo lo posible por envejecer. Merodean los ochenta y se empeñan en dejar de caminar, en ver muy mal, en escuchar poco. Su esfuerzo es grande: él simula aguantar el paso no más de una calle; ella finge que las letras se le empalman en la página. Quieren que sus hijos los visiten, los lleven, los escuchen, les lean, les descifren los letreros, los sonidos. Pero los hijos se han vuelto unos niños: se tropiezan y se rompen un pie; se esconden bajo las sábanas llenos de lágrimas; se deshacen del perro y la mujer. Quieren que sus padres les den la mano al caminar, que les adviertan de las esquinas de los muebles y los enchufes descubiertos, que los cobijen en las noches y que les den palmadas asegurándoles que todo está bien.

....

 Mónica Lavín (México, D.F., 1955) 

vía La nave de los locos de Fernando Valls el 4/03/12

Llevo días sin actualizar el blog, no he podido encontrar el momento, he pasado una temporada complicada con mi padre hospitalizado y el resto de la vida que no se detiene en sus exigencias domésticas pero necesarias: poner la lavadora, preparar comidas, acudir al trabajo y al dentista, pagar las facturas...

Una está en ese momento de la vida en la que los hijos aún son niños, o adolescentes, que siguen necesitándonos y los padres se van haciendo mayores y empiezan a necesitarnos también.... 

Esta edad sandwich cae aproximadamente alrededor de los cincuenta; y no es un mal momento, al contrario: me siento muy capaz de llevarlo todo, estoy en plenitud de fuerzas y gozando de un gran equilibrio psíquico, pero, pero... hay días en que estoy agotada y me siento tironeada por demasiados lados, días en que quisiera acurrucarme en un rincón y que apareciera una figura paterna y tranquilizadora a asegurarme que todo va bien, que todo irá bien. 

Pero "los padres hacen todo lo posible por envejecer" y de repente una se descubre cuidando a un padre que ya no es ese contrafuerte sólido con el que siempre pudimos contar, sino que no se sabe en qué momento se transformó en un anciano, alguien que despierta ternura  porque es  frágil y vulnerable y a quien hay que asegurar, con un abrazo, que todo está bien, que todo irá bien.

Esto es la madurez, definitivamente: acostumbrarse a vivir a la intemperie, sin un hogar, ese hogar mítico, al que poder volver a refugiarse de las inclemencias de la vida. Uno es su propio techo y no hay vuelta atrás. (En realidad nunca la hubo, pero son tan testarudas las melancolías...)

NOTA: Mi padre merodea los noventa, pero está saliendo de esta, siempre ha sido un hombre fuerte.

felpudo maldito

Las modas se infiltran de modo imperceptible en nuestro modo de ver las cosas.
La normalidad, lo que nos vamos acostumbrando a considerar normalidad, va evolucionando y del mismo modo que ahora nos resulta increíble ver en alguna película antigua a un profesor fumando en clase o a un médico pasando consulta con el cigarrillo en la mano, del mismo modo, digo, nos resultan de lo más chocantes las fotos porno de apenas hace treinta o veinte años, con las chicas con los felpudos al natural.

Aguantamos bien el derroche piloso en las rollizas nínfas en blanco y negro de las fotos porno que hacían las delicias de Alfonso XIII y sus amigos, pero lo de los años 70, 80 ya es en color y nos pilla más cerca. Ahora nos parece raro. Muy raro.

María Schneider , comestible e inolvidable en The Last Tango in Paris (1973)

Las posturitas y el asunto en sí no tienen mucha innovación y el vestuario es escaso, pero se distingue al momento el porno vintage del porno actual.
Y si se distingue al primer vistazo es precisamente por:

1.  ese peculiar color de las fotos 
2. y que hay pelos, muuuchos pelos: en ellos, en ellas, por toooodas partes.

INCISO: 

(Para confirmar con sus propios ojos esto que les cuento del color de las fotos y los pelos, les aconsejo buscar por internet: "retro porn". Es toda una experiencia, prueben y verán. Al final no encontré lo que necesitaba..., pero he pasado unos buenos ratos buscando imágenes lo suficientemente ilustrativas pero no excesivamente evidentes y que fueran curiosas o bellas)

Salvador Dalí y sus modelos... muy naturales
(imagen via adski kafetery)

El vello público es tabú en la cultura japonesa donde, irónicamente resulta un elemento muy erótico, y así se ilustraba (profusamente) en los grabados shunga. (otro buen término para entretenerse, en imágenes google y sin filtros)

Nunca ha dejado de ser motivo de controversia, tampoco en la vieja Europa,  así lo tuvo de claro el listo de Oliviero Toscani, el polémico publicista de las campañas Bennetton, cuando lo usó como motivo para un calendario... ¡¡de una asociación de curtidores de piel!!

A día de hoy, la depilación láser hace estragos (irremediables) y las casas de estética nos ofrecen dejarnos talqueasí:

Tienes que estar muy convencida de que te va a encantar el resultado para prestarte voluntaria a semejante tortura, eso seguro. A mí, estas podas extremas me parecen antiéstéticas. Peeeeeero hay gustos para todo y para todos y todas, alabado sea el señor.

Por supuesto, el libre matojo también cuenta con sus partidarios, firmes y entusiastas, con sus páginas especializadas y todo eso.



Sin embargo como bien saben los que saben del negocio, la realidad es esta:

El tema del erotismo es personal e intransferible, a menudo suele tener que ver con unos patrones aprendidos en los primeros años de iniciación; la adolescencia, tímida e intensa, nos marca para siempre y desde esos comienzos vamos desarrollando nuestras preferencias, afanes y fantasías inconfesables (o no).

Un clásico del cómic, con sus modelos eróticos muy claros y sin prejuicios, que no deja entrar a la corrección política en sus juegos de alcoba:  Robert Crumb

Por ello me sorprende la adhesión casi mayoritaria de los hombres de mi generación y las anteriores al relativamente reciente fenómeno de los pubis femeninos absolutamente depilados. O con bigotito hitleriano.

Confieso que me da un poco de yuyu, como un mal rollito... en esta moda de los genitales y el pubis tan rasurados no puedo dejar de ver una puerilización de los rasgos sexuales de la mujer madura.

Imagen de Nikolinelr

Se supone que esas generaciones de hombres empezaron a erotizarse con unas chicas más bien rollito hippie, con botas, capazo... y rizos donde toca. Me imaginaba yo que algo les iba a quedar, un cariño por los pelos conocidos... algo así.

Pero no, los "cincuentones y más allá" también se han apuntado a la moda del rasurado -propio y ajeno- total de forma mayoritaria y con un entusiasmo que me tiene desconcertada.

Imagen vista por tumblr

Pero... como íbamos diciendo, para gustos los colores, y en esto más. Aquí les queda abierto el espacio de comentarios donde les espero, valientes, con ese tino y buen hacer que les caracteriza.... o, por favor, les ruego que respondan esta brevísima anónima encuesta. Sólo por curiosidad...

(LA ENCUESTA QUEDÓ CERRADA)

Gracias!

El título del post es la traducción española de la película Gauzon Maudit, con la que nos reímos hace ya unos años.

ADDENDA. No podía dejar de añadir la aportación de Tona Pou:

Addenda 2.
A 20 de octubre 2012: Este es mi post más visitado, sin duda: 11.400 visualizaciones!

Con casi 400 respuestas a la encuesta, en estas franjas de edad:

Edades
15-20	11,1%
20-30	19,2%
30-40	37,4%
40-50	21,2%
50-60	11,1%

Y más o menos el mismo porcentaje de hombres (57,6%)  y mujeres (42,4%), lo que decís preferir es 

Preferencias para los compañeros/as de juegos
Selva tropical	4,1%
Jardín al natural	27,8%
Césped recortado	34,0%
Bigotillo	13,4%
Totalmente rasurado	20,6%

Addenda 3
Octubre 2105: este post sigue estando en el top de lo más top.

Para los que, aparte de morbo, tengan curiosidad científica, recomiendo el artículo de Mètode, revista de divulgación de la Universitat de València:
Per què tenim pèl públic els éssers humans?

Vieja amiga vida

"Spiegeltje" autorretrato de Jantina Peperkamp

VIEJA AMIGA

Es ajena y extraña. Si la observas
no puedes evitar el sonreírte.
A nadie le interesan sus manías
—no digamos a ti que las conoces—.
A veces finges crédito a su historia
para no entristecerla.

Mas con todo

has aprendido a valorar su astucia:
si su encanto ya no es el de una joven
hay días que aún consigue seducirte.

Los años van haciéndola más vieja,
un poquitín ridícula y sin duda
irritante. —¿De qué modo tratarla?—
Debes tener paciencia, pues al cabo
qué hacer si no.

Se trata de tu vida.

Fernando Ortiz, de Vieja amiga, 1984

la piel aguanta

Francisca Aguirre, Premio Nacional de Poesía 2011. Felicidades

LA PIEL

Lo de la piel es realmente asombroso.
Es sorprendente que una cosa tan fina
sea capaz de contener algo
tan inquietante
como lo es el cuerpo humano.
Pareciera que al primer embate la piel
ese tejido tan precario y tan frágil
caería hecho pedazos
o más bien
hecho polvo.
Pero lo cierto es que resiste
lo verdaderamente raro
es que la piel
resiste más que el corazón
o la cabeza.
A veces las palabras
nos entierran el corazón.
A veces la cabeza nos envenena el corazón.
Pero la piel aguanta
se tiñe de escarlata
y aguanta
le rechinan los poros
pero aguanta.
Es como una armadura
un pequeño telón que nos defiende
contra el dolor que intenta destruirnos.

de Historia de una anatomía.
Hiperión. Madrid, 2010.

Iván Loubennikov

A veces siento la necesidad de seguir una foto entrevista en cualquier parte de internet.


La última fue ésta. Había algo ahí que me llamó la atención.

  Fe, esperanza, amor (2003)

A veces ese destello resulta ser un acierto, y mi búsqueda se ve recompensada con un descubrimiento, alguien o algo que desconocía por completo y de quien me interesa saber más.
Con ustedes : Иван Loubennikov

No hay mucho en la red sobre este pintor ruso: nacido en 1951 en Minsk (Siberia), vive y trabaja en Moscú, donde estudió en el Instituto de Bellas Artes.  

(2002)

Algunas de sus imágenes son extrañas y tienen un toque surrealista, en otras se aprecia la herencia del realismo socialista, especialmente en el tratamiento de los volúmenes en los cuerpos y la luz, pero... en sus cuadros hay una belleza misteriosa.

Me gustan sus mujeres rotundas y desnudas, con esa apariencia inocente, pero sin embargo tan sensuales y cargadas de erotismo.

 

 

Flora (que es como la carta del tarot del mago, pero en versión mujer, ¿verdad?)

Ha expuesto ocasionalmente en París, ha realizado los decorados y puesta en escena del museo Maiakovski y murales en Rusia, Chipre e Italia.

"Aquarium", 2000

 ¡se agradecerán referencias e información!

Vacaciones

Foto: Osma Harvilahti

¡Empiezo hoy!

la playa inmisericorde

Félix Vallotton, Estudio de nalgas, 1884 

(óleo sobre lienzo, 38 x 46 cm)

Ops!, llegó el buen tiempo, imparable.
Demasiado tarde para milagros de esos que las farmacias llevan meses prometiendo, con sus aparadores de cremas y sus productos de dieta.


Las celulitis al aire, ar!

(Aaaaay, pobres mujeres...)