nosequé

En muchas producciones, no sólo de la naturaleza, mas aun del arte, encuentran los hombres, fuera de aquellas perfecciones sujetas a su comprensión, otro género de primor misterioso, que cuanto lisonjea el gusto, atormenta el entendimiento; que palpa el sentido, y no puede descifrar la razón; y así, al querer explicarle, no encontrando voces ni conceptos que satisfagan la idea, se dejan caer desalentados en el rudo informe de que tal cosa tiene un no sé qué, que agrada, que enamora, que hechiza, y no hay que pedirles revelación más clara de este natural misterio.

Así empieza el ensayo de Benito Jerónimo Feijoo (1676-1764) que estaba leyendo Mariona.

lo que se forma presto

El verdadero amor no nace en una hora,
ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
sino que nace y se propaga despacio,
tras larga compenetración, que lo afianza;
entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
lo que se forma presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
reacia e insumisa a toda vegetación;
pero si algunas plantas afincan su raíces,
no han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

Ibn Hazm de Córdoba, El collar de la paloma

imágenes de Kenne Gregoire

Matthias Heiderich y la niebla

Nadie fotografía la niebla como Mattias

¿a que sí?

Más fantasmagóricas fotos y otras muy coloristas, y otras muy interesantes en su página web.

De verdad que merece la pena dedicar un rato a visitar sus distintas galerías. Avisados quedáis.

El día del Cristasol

El día uno de noviembre es el día de todos los santos, y día 2 el de los muertos. Días para recordar a los muertos olvidados o siempre presentes, para visitarlos, para permitir que nos visiten. Cada cultura lo lleva a su manera, con más o menos alegría, color o dedicación.

"Alojamiento temporal y alojamiento permanente" by arati

Hoy domingo soleado y previo a todos los santos, ha sido el día de la bayeta y el cristasol en los cementerios españoles.

Han estado llenos de gente afanosa que los han dejado oliendo a limpiacristales; ha habido que pedir tanda para usar las escaleras y  alcanzar los nichos altos.

"El día del Cristasol"

A mí me gustan los cementerios. Voy de visita cuando estoy en mi pueblo, porque conozco a la mayor parte de los residentes permanentes y suelo detenerme a tener un momento de recuerdo o incluso de conversación interior con algunos de ellos.

También me gusta visitar cementerios cuando viajo, porque creo que los cementerios, los mercados y las ferreterías cuentan mucho del modo de vivir y de la idiosincrasia de cada lugar.

Y también voy a veces cuando, como hoy, salgo a pasear sin rumbo. Me gustan los cementerios de Barcelona aunque no conozca a nadie: me gusta saludar a los abandonados, esos a los que hace muchos años que ya nadie recuerda.

Foto: arati. Cementiri de poblenou, 28/10/2012

Addenda: Manel aporta la banda musical idónea al post:

la esperanza de los grillos

foto by arati

Esta mañana, muy temprano, llovía, y mientras iba caminando por las calles solitarias he oído un grillo.

¿Un grillo aquí, en pleno centro?

Chirríaba con tanto entusiasmo... me ha dado pena de sus trabajos de amor perdidos, pobre grillo urbano, lanzando su reclamo imposible en medio de la nada y el puro asfalto.

Pero mientras iba pensando en cómo puede haber llegado ahí un grillo, si habrá venido en alguna caja de verduras, si alguien lo capturó en el campo y luego se escapó, un par de calles más allá he escuchado... ¡otro grillo!.

Fíjate.
Pues va a ser verdad eso de que la esperanza es lo último que se pierde.






ADDENDA:
Gracias a este post he aprendido algunas cosas sobre los grillos:

• Existe una subespecie (Acheta domesticus) que vive siempre cerca del ser humano y en entornos urbanos. Probablemente en Barcelona viven muchísimos grillos.
• Sólo cantan los machos, y no quedan con los colegas. Esos dos cantantes solitarios que escuché se mantienen separados adredre, marcando cada uno su territorio para atraer a las hembras.
• Los grillos se consideran portadores de buena suerte.

todos los héroes eran hombres tristes

Gary Cooper, Los Ángeles, 1940

Olga Bernad

TODOS LOS HÉROES

Todos los héroes eran hombres solos
(los recuerdo en el cine y en los cuentos).
Mad Max y Máximo,
Satán y don Quijote
no tenían mujer, o la perdieron
o quedaron vagando ciegamente
en el infierno de inventarse una.
Casi siempre me aburren sus historias.
Los quería a pesar de sus historias
porque, pese a las trampas de la historia,
todos los héroes eran hombres tristes.

 Inédito via Anton Castro

Al final siempre hay una guerra

Granja Abandonada, de ©weardale

Raúl Quirós

Resumen

Todo podría haber ido peor.
El lento cese del tiempo.
El cansado merodeo por las barriadas
llenas de azul y maleficios.

Podría haberse levantado un día
dentro de cuarenta años
y darme cuenta
de que se había derrumbado Babilonia.
Solo que hacía de aquello mil años
y ya no quedaba remedio.

En cambio: hubo estrellas,
Y hubo amor. De eso sí.
Hubo dioses
cogiéndonos de las manos.

Hasta ahí.

Al final siempre hay una guerra.

Y como toda guerra,
está hecha para perder.




¿Quieres más? lee al autor en su blog

dimensiones

La boca és petita per a segons quina paraula. El silenci, en canvi, és immens como un vell casalot familiar: tot hi cap, i tot s'hi perd.


Gemma Gorga 

La boca es pequeña para según qué palabra. En cambio, el silencio es inmenso como un viejo caserón familiar: todo cabe y todo se pierde.

Via Emma Gunst

frágil

(c) Foto: Fritz Panzer, 2010

Esta escalera, tan frágil, colgada apenas de un hilo, pero tan escalera ella, insistiendo tenazmente en seguir ascendiendo hacia lo efímero, lo inestable... la vi y me pareció una metáfora  de la vida.

Me gusta esa sensación cuando una imagen encontrada al azar en internet me hace sonar una alarma, me intriga lo suficiente como para  querer averiguar un poco más.

Y me encanta cuando de resultado de esa investigación descubro un artista que desconocía y cuya obra me parece interesante.

Ahí está: el señor se llama Fritz Panzer y le gusta hacer estos homenajes a la fragilidad de las cosas que, a otra escala, me han recordado los trabajos con hilos de Elodie Antoine que ya traje aquí. 

Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven

Horacio Vázquez-Rial, escribía a sus amigos en facebook el dia 31/07/2011

Queridos amigos:
Como comprenderéis, es imposible responder a casi un centenar de mensajes de apoyo y cariño. Con algunos de vosotros me encontraré, a más tardar, en setiembre. A otros me gustaría poder abrazarlos, pero están lejos. Los hay que no están en FB y me han escrito correos privados al enterarse por mis hijas.
Agradezco también los mensajes de quienes, sin conocernos, me quieren hacer partícipe de su experiencia positiva respecto del cáncer y me dicen que luche contra el mal. Los agradezco, pero no los comparto. Esto no es una batalla ni una guerra, y mucho menos algo que yo pueda resolver por mí mismo. La depresión, que me atacó durante años y años, está en el origen de mi enfermedad: quiero con esto decir que el proceso por el que se llega a ella es individual. Pero no se sale individualmente: uno depende del saber acumulado por los hombres a lo largo de siglos de experiencia, un saber colectivo que se incrementa día a día en hospitales, universidades y laboratorios, y que cada día tiene éxito o fracasa en cada persona afectada.
Por otra parte, si acepto la idea de que esto es una pelea, debo pensar en consecuencia que quienes han muerto de la enfermedad no han querido vivir o son unos torpes que no han sabido salir de ello.
Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven, porque es por ellos que la acumulación de saber y experiencia no cesa. Es el fracaso lo que hace avanzar la ciencia.
Haré lo que el médico me indique. Y controlaré en la medida de lo posible mi propio proceso para no pasar miserias. Y tendré todo preparado para que mi muerte no sea espantosa.
Un abrazo

Espero que al final  la muerte te haya tratado con la misma cortesía que tú tanto has prodigado a lo largo de la vida. Te echaremos de menos Horacio, gracias por todo, nos quedan tus libros y el recuerdo de ese saber estar tuyo, tan elegante y gentil.