El día del Cristasol

El día uno de noviembre es el día de todos los santos, y día 2 el de los muertos. Días para recordar a los muertos olvidados o siempre presentes, para visitarlos, para permitir que nos visiten. Cada cultura lo lleva a su manera, con más o menos alegría, color o dedicación.

"Alojamiento temporal y alojamiento permanente" by arati

Hoy domingo soleado y previo a todos los santos, ha sido el día de la bayeta y el cristasol en los cementerios españoles.

Han estado llenos de gente afanosa que los han dejado oliendo a limpiacristales; ha habido que pedir tanda para usar las escaleras y  alcanzar los nichos altos.

"El día del Cristasol"

A mí me gustan los cementerios. Voy de visita cuando estoy en mi pueblo, porque conozco a la mayor parte de los residentes permanentes y suelo detenerme a tener un momento de recuerdo o incluso de conversación interior con algunos de ellos.

También me gusta visitar cementerios cuando viajo, porque creo que los cementerios, los mercados y las ferreterías cuentan mucho del modo de vivir y de la idiosincrasia de cada lugar.

Y también voy a veces cuando, como hoy, salgo a pasear sin rumbo. Me gustan los cementerios de Barcelona aunque no conozca a nadie: me gusta saludar a los abandonados, esos a los que hace muchos años que ya nadie recuerda.

Foto: arati. Cementiri de poblenou, 28/10/2012

Addenda: Manel aporta la banda musical idónea al post:

la esperanza de los grillos

foto by arati

Esta mañana, muy temprano, llovía, y mientras iba caminando por las calles solitarias he oído un grillo.

¿Un grillo aquí, en pleno centro?

Chirríaba con tanto entusiasmo... me ha dado pena de sus trabajos de amor perdidos, pobre grillo urbano, lanzando su reclamo imposible en medio de la nada y el puro asfalto.

Pero mientras iba pensando en cómo puede haber llegado ahí un grillo, si habrá venido en alguna caja de verduras, si alguien lo capturó en el campo y luego se escapó, un par de calles más allá he escuchado... ¡otro grillo!.

Fíjate.
Pues va a ser verdad eso de que la esperanza es lo último que se pierde.






ADDENDA:
Gracias a este post he aprendido algunas cosas sobre los grillos:

• Existe una subespecie (Acheta domesticus) que vive siempre cerca del ser humano y en entornos urbanos. Probablemente en Barcelona viven muchísimos grillos.
• Sólo cantan los machos, y no quedan con los colegas. Esos dos cantantes solitarios que escuché se mantienen separados adredre, marcando cada uno su territorio para atraer a las hembras.
• Los grillos se consideran portadores de buena suerte.

todos los héroes eran hombres tristes

Gary Cooper, Los Ángeles, 1940

Olga Bernad

TODOS LOS HÉROES

Todos los héroes eran hombres solos
(los recuerdo en el cine y en los cuentos).
Mad Max y Máximo,
Satán y don Quijote
no tenían mujer, o la perdieron
o quedaron vagando ciegamente
en el infierno de inventarse una.
Casi siempre me aburren sus historias.
Los quería a pesar de sus historias
porque, pese a las trampas de la historia,
todos los héroes eran hombres tristes.

 Inédito via Anton Castro

Al final siempre hay una guerra

Granja Abandonada, de ©weardale

Raúl Quirós

Resumen

Todo podría haber ido peor.
El lento cese del tiempo.
El cansado merodeo por las barriadas
llenas de azul y maleficios.

Podría haberse levantado un día
dentro de cuarenta años
y darme cuenta
de que se había derrumbado Babilonia.
Solo que hacía de aquello mil años
y ya no quedaba remedio.

En cambio: hubo estrellas,
Y hubo amor. De eso sí.
Hubo dioses
cogiéndonos de las manos.

Hasta ahí.

Al final siempre hay una guerra.

Y como toda guerra,
está hecha para perder.




¿Quieres más? lee al autor en su blog

dimensiones

La boca és petita per a segons quina paraula. El silenci, en canvi, és immens como un vell casalot familiar: tot hi cap, i tot s'hi perd.


Gemma Gorga 

La boca es pequeña para según qué palabra. En cambio, el silencio es inmenso como un viejo caserón familiar: todo cabe y todo se pierde.

Via Emma Gunst

frágil

(c) Foto: Fritz Panzer, 2010

Esta escalera, tan frágil, colgada apenas de un hilo, pero tan escalera ella, insistiendo tenazmente en seguir ascendiendo hacia lo efímero, lo inestable... la vi y me pareció una metáfora  de la vida.

Me gusta esa sensación cuando una imagen encontrada al azar en internet me hace sonar una alarma, me intriga lo suficiente como para  querer averiguar un poco más.

Y me encanta cuando de resultado de esa investigación descubro un artista que desconocía y cuya obra me parece interesante.

Ahí está: el señor se llama Fritz Panzer y le gusta hacer estos homenajes a la fragilidad de las cosas que, a otra escala, me han recordado los trabajos con hilos de Elodie Antoine que ya traje aquí. 

Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven

Horacio Vázquez-Rial, escribía a sus amigos en facebook el dia 31/07/2011

Queridos amigos:
Como comprenderéis, es imposible responder a casi un centenar de mensajes de apoyo y cariño. Con algunos de vosotros me encontraré, a más tardar, en setiembre. A otros me gustaría poder abrazarlos, pero están lejos. Los hay que no están en FB y me han escrito correos privados al enterarse por mis hijas.
Agradezco también los mensajes de quienes, sin conocernos, me quieren hacer partícipe de su experiencia positiva respecto del cáncer y me dicen que luche contra el mal. Los agradezco, pero no los comparto. Esto no es una batalla ni una guerra, y mucho menos algo que yo pueda resolver por mí mismo. La depresión, que me atacó durante años y años, está en el origen de mi enfermedad: quiero con esto decir que el proceso por el que se llega a ella es individual. Pero no se sale individualmente: uno depende del saber acumulado por los hombres a lo largo de siglos de experiencia, un saber colectivo que se incrementa día a día en hospitales, universidades y laboratorios, y que cada día tiene éxito o fracasa en cada persona afectada.
Por otra parte, si acepto la idea de que esto es una pelea, debo pensar en consecuencia que quienes han muerto de la enfermedad no han querido vivir o son unos torpes que no han sabido salir de ello.
Los que mueren son tan importantes como los que sobreviven, porque es por ellos que la acumulación de saber y experiencia no cesa. Es el fracaso lo que hace avanzar la ciencia.
Haré lo que el médico me indique. Y controlaré en la medida de lo posible mi propio proceso para no pasar miserias. Y tendré todo preparado para que mi muerte no sea espantosa.
Un abrazo

Espero que al final  la muerte te haya tratado con la misma cortesía que tú tanto has prodigado a lo largo de la vida. Te echaremos de menos Horacio, gracias por todo, nos quedan tus libros y el recuerdo de ese saber estar tuyo, tan elegante y gentil.

gente tranquila

Me aburren los pintores hiperrealistas que lo único que hacen es copiar con mucho oficio una  foto -la mayoría de las veces mediocre o directamente hortera- a la que, para más  inri, no aportan nada en el proceso de copia. 
Son pacientes artesanos que despliegan grandes exhibiciones de técnica... para lo poco que tienen que decir. 


Personalmente prefiero a los artistas obsesionados por contar algo, aunque su oficio sea escaso y su realización torpe.

El "uso fotos para copiarlas" no es intrínsecamente malo, miren, miren lo que ha hecho Annalisa Pirovano
en su serie "gente tranquila":

gente tranquilla / gente tranquila
óleo, 230x160x2cm, 2009

vicini non fanno rumore / los vecinos no hacen ruído
óleo,  210x160x2cm, 2008

novantesimo minuto / minuto noventa
óleo 150x100x4cm, 2009

Por cierto, en estos días en que nos van a embutir los juegos olímpicos como maíz por el gaznate de oca destinada a quedarse quieta, engordar y producir hígado hipertrofiado con el que preparar foie-gras para disfrute de los ricos, les recuerdo que se puede  #vivirsinteledeporte.

Y salir a la calle. A pasear, a correr con el propio cuerpo, a protestar...

madura lento lo que más nos importa

poemas de Jesús Aguado

Imágenes de Colette Calascione

No lamento tu ausencia
 de   "Semillas para un cuerpo" 1988

No lamento tu ausencia‚ no me alegro tampoco: esta paz de tenerte como siempre en las manos es parte de mi amor‚ de este nuevo sentido que has puesto en mis sentidos‚ y no es que estés muy lejos‚ es que madura lento lo que más nos importa y el tiempo y el espacio son frutas delicadas.

Lo que dices de mí
 de   "Lo que dices de mí" 2002

Lo que dices de mí:
un extraño camino que nunca he recorrido,
un camino que enlosan tus palabras
y que si miras bien se corresponde
con una de las líneas de tu mano.

Lo que dices de mí
eres tú misma,
eres tú de repente bifurcada,
una parte de ti que se queda a tu lado,
otra parte de ti que se viene conmigo.

Lo que dices de mí va borrando mis huellas

Lo que dices de mí me prepara emboscadas.

Lo que dices de mí
es saliva y es tierra que amasas para darme
figura de caballo, figura de montículo,
figura de lunar, figura de tu espalda,
figura de cualquiera de mis dedos
cerrando uno por uno todos tus orificios
(más saliva y más tierra que coges para darme
figura de cabaña, figura de murciélago.

Lo que dices de mí
es mentira que acierta a decir la verdad.

Lo que dices de mí
se acuesta junto a mí donde estaré,
se acuesta junto a un hueco que llama por mi nombre
y al que besa y aplasta hasta que nazco.

Lo que dices de mí
es telaraña, es red, pero tú no las tensas,
pero nadie las tensa pues nadie está al acecho,
es red, es telaraña frenando una caída
que no se ha producido.

Lo que dices de mí me desconoce
del modo más perfecto imaginable,
me desconoce más que el desconocimiento
que me tienen las vetas de una mina,
que me tienen los kraken,
que me tienen las aguas cenagosas,
que me tienen los cientos de tejados
que guarda el huracán en su gruta secreta.

Lo que dices de mí se va probando mundos.

Lo que dices de mí me multiplica.

Lo que dices de mí estira mis pulmones,
catapulta mis ojos,
despierta a los caimanes de mi sangre.

Lo que dices de mí me acelera y me vuelve
más lento.

Lo que dices de mí no lo dices de mí,
no lo dices siquiera, no soy yo,
es raíces de un árbol cuya fruta
se deshace en tu boca y la refresca,
es un malentendido que tu voz
provoca en nuestro sexo

(el fosfeno y la noche es lo que dices
cuando dices de mí no importa lo que digas.)

Lo que dices de mí no son tus opiniones,
es el dulce apagón de la conciencia,
es la locuacidad de lo que existe,
es un puente colgante entre nosotros,
son ardillas que roen las cuerdas de ese puente,
son cáscaras de nueces, un arca abandonada,
maderos embreados que alimentan el fuego
de un náufrago asustado.

Lo que dices de mí
es estaca que busca
con avidez al ávido corazón de ese muerto
que ronda mis castillos y se duerme en sus sótanos,
ese muerto no muerto que llamamos amor.

Lo que dices de mí no necesita
de mí para encontrarme.

Lo que dices de mí no se viene conmigo
a menos que yo firme una página en blanco.

Lo que dices de mí lo dices simplemente
con estar en el mundo, lo dice tu deseo,
esa energía pura que hace pasar las nubes.

Lo que dices de mí
obliga al horizonte
a tenderse a tus pies y lamerte sumiso.

Lo que dices de mí se escribe en las paredes
con tizones calientes de tus muslos.

Lo que dices de mí
es la jaula y el mapa
en el acto preciso de aprender
a vendarse los ojos y saltar al vacío.

Lo que dices de mí me pone en marcha,
un loco mecanismo
de huesos astillados como sables
que va retando a duelo a todos los que dicen
que nunca has dicho nada de mí, que estás callada,
que un mutismo feroz te ha comido la lengua.

Lo que dices de mí
es manada de lobos
hambrientos y atrapados en páramos nevados,
lobos que se devoran entre aullidos
mientras hila la luna bufandas para el No.

Lo que dices de mí me traduce a un idioma
que aún no conocemos.

Lo que dices de mí me resucita.

Lo que dices de mí:
una orquesta sonámbula
de músicos que tocan concentrados
y miran sin rencor sus partituras
mientras todo el pasaje
ya abarrota los botes salvavidas.

Lo que dices de mí me deja solo.

2 poemas 2 de Miguel Agudo

Las dos fotos via  nie dam tylulu

¿QUÉ HEREDAREMOS?

A Wislawa Szymborska

Vías de comunicación,

enlaces, nudos,

regueros de pisadas,

intentos de saludo,

paradas a uno y otro lado,

ojeadas al espejo,

pensamientos veloces,

advertencias,

bofetadas de viento,

mármoles, estornudos,

listas como ésta,

todo menos la tierra.

HAIKU

Cambio de agujas.
Se encarrilan las vidas,
llegas puntual.












Miguel Agudo tiene, además, hermosos poemas visuales