28/2/09

Baúl de bichos

Las entradas y trastos que me he traído desde mi antigua residencia en spaces...


William Kentridge
Dinero. Pablo García Casado
¿me doma usted por un bollo?. Edgar Allan Poe
cadenas idiotas de internet
Sofonisba Anguissola
Santa Lucia
CocoRosie
Johann Friedrich Overbeck
Powerpoint, poverpuá, poverpuajcs!
el mal pastor. César Fernández Moreno
La alegría de no ser yo el lobo de sus ovejas. Wislawa Scymborska
bondad. Cavilaciones sobre la moral diaria
Viktor Ivanovski
Catherine Fox
amor carnal. Vicent Andrés Estellés
Anne Francois Louis Janmot
No soy una flor
El corazón de hielo: la reina de las nieves. Hans C. Andersen
delicadesa de sentiments. Joan Margarit
a dieta bajo la lluvia. Amalia Bautista y Hans Baldung Grien
pistoleros, putas y dementes. Efraim Medin Reyes
Ladrones de ideas. Javier Marías
ni siquiera es desencuentro sino ausencia. Roberto Roseano
Donde dije amigos para siempre. Juan Bonilla
Nunca la posesión está cumplida. Felipe Benítez Reyes
Palabras casi olvidadas. Ángel González
Réquiem por un piano muerto
Dolor de cabeza con Hildegard von Bingen
Leda y el cisne. Flor Garduño
Inger Hagerup
Barthélemy d'Eyck y el Coeur d'amour épris
Bilingüismo, idiomas y educación sentimental. J.L. Piquero
Café frío y ciclos de silencio. Dino Valls i Sergi Yagüe
Ibn Hazm
que ellos creen que soy yo. José Manuel Benítez Ariza
con witkin, viendo pasar la vida desde un café
Cuerpos animados J.L. Piquero
Alcohol y vanidad según Plà
Amalia Bautista
Hospital del Mar
Rilke (con Gloomy Sunday al fondo)
Sarah Goodridge
Anuncios. Aurora Luque

21/2/09

William Kentridge


”Nunca he intentado hacer ilustraciones del apartheid, pero mis dibujos y películas han sido claramente fecundados y alimentados por la brutalizada sociedad que quedó a su paso.” W. K.

Kentridge es sudafricano. No sólo porque le nacieron en Johannesburgo en 1955, sino porque en toda su obra y especialmente en sus sorprendentes cortos de animación están siempre presentes, en primer plano o como tema de fondo, Sudáfrica y su proceso de cambio político, la difícil transición del apartheid al establecimiento de un estado democrático. Muchos de ellos tienen elementos de crítica social, pero incluso cuando aborda escenas domésticas y de la vida cotidiana, estas se transforman en paisajes simbólicos de la corrupción del orden social vigente, las luchas, muertos y brutalidad correspondientes.



William Kentridge se graduó en Ciencias Políticas y estudios Africanos. Posteriormente se dedicó a la Fundación de Arte de Johannesburgo, tomó cursos de mímica y teatro, y trabajó como director artístico para varias series de televisión y películas. En 1988 estuvo entre los fundadores de Free Filmmakers’ Cooperativa de Johannesburgo, y empezó a trabajar intensamente en el teatro, como actor, como director e incluso como decorador. En 1989 produjo su primera película de animación y a partir de este momento empezó a tomar peso en el panorama artístico internacional.


Yo lo descubrí hace unos diez años en una exposición del Macba. Entré en esa sala de pura casualidad, no tenía ni idea de quien era ese señor y me dejó patidifusa. Confieso que me da mucha pereza moverme para ver exposiciones de arte contemporáneo, suelen decepcionarme, pero aquel día volví a casa feliz: ¡Caramba, esto sí que merece la pena!. Esos cortos estaban diciendo algo, moviendo y conmoviendo. Y menuda fuerza... su dibujo es contundente, como en los grabados de Goya.
Aunque se mueve entre múltiples disciplinas como cine, dibujo y teatro, tal vez la parte de su obra que hasta ahora le ha dado mayor proyección son los cortos de animación, creados a partir de dibujos hechos con carboncillo que va modificando, borrando y redibujando durante la filmación.
Su modo artesanal de trabajar para crear las animaciones (fotografiando paso a paso el dibujo en continua transformación, borrando lo dibujado y dibujando de nuevo), produce unos efectos curiosos y fantasmales, que se convierten en inquietantes metáforas visuales: las cosas se desdibujan, un gato se convierte en teléfono, los cuerpos se funden en el paisaje... pero dejan rastro de su metamorfosis en el papel. Los objetos aparecen y desaparecen, se metamorfosean en otros y se crea una narración poética.


Para elaborar un corto de unos 10 minutos, Kentridge utiliza unos 20 dibujos "base" a los que somete a transformaciones continuas. Él controla todo el proceso de elaboración de la película. En sus primeras animaciones trabajaba únicamente con papel y carboncillo, actualmente está empezando a incorporar otros recursos técnicos y collages diversos.
Como apunta Carolyn Christov-Bakargeiv, especialista en el trabajo del artista:
"La técnica de borrado de Kentridge se hace eco de una de las estrategias del racismo en la época moderna. La modernidad es una moneda de dos caras: por una parte valora el progreso, la razón y los valores universales de la Ilustración, como la democracia. Por otra, valora al individuo (la persona) y la subjetividad colectiva (la nación). Cuando Estado y Nación coinciden se desarrolla el racismo, ya sea sobre las bases de hacer inferior e ¿invisible? (borrado) al grupo que discrimina, asignándole las tareas más humildes de la sociedad (opresión), o sobre las bases de la segregación y diferenciación de un grupo porque sus características culturales son percibidas como un peligro para la pureza e integridad de la cultura del grupo dominante (separación)."

Mine (1991)


Felix in exile (1994)


Stereoscope (1999)


Automatic writing (2003) -éste de mejor calidad-



La mayor parte de sus cortos pueden encontrarse en la red, aunque suelen ser filmaciones "piratas" de lo que se está proyectando en una sala de exposiciones y no tienen muy buena definición. Aquí les dejo una lista de algunas de sus piezas con los enlaces a youtube:

"Johannesburg" (1989)

Sobriety, obesity and growing old” (1991)

Félix in exile” (1994)

"Faustus in Africa" (1995)

“History of the main complaint” (1996)

"Weighing... and Wanting" (1997)

“The return of Ulysses (1998)

"Stereoscope” (1999)

“Shadow procession” (1999) con recortes de papel negro sobre hojas de libros y mapas.

"Zeno at 4 AM" (2001)

"The Confessions of Zeno" (2002)

"Magic Flute" (2003) part 1, part 2, part 3

"Automatic Writing" (2003)


En algún momento leí que estaba prevista una exposición suya en el CAC Málaga durante este año, aunque de momento no aparece en la agenda.




”Me interesa el arte político, es decir, un arte de ambigüedad, contradicción, gestos incompletos y finales inciertos. Un arte (y una política) donde el optimismo está bajo control y el nihilismo se mantiene a raya.”William Kentridge

Dinero



No es un ambiguo sentimiento de angustia, es dinero.



Francesc Català-Roca: Cartagena, 1968


Dinero es de los mejores libros de poesía que he leído últimamente.

Mi única relación con la poesía es la de lectora, de feliz lectora. Para críticas fundamentadas y expertas les derivo a google, al artículo de Francisco Diaz de Castro o la entrada que le dedicó Vicente Luis Mora, por ejemplo.

Excusatio hecha y desde mi posición de lectora periférica, desde las afueras, les digo que creo que Pablo García Casado es un poeta con una sensibilidad extraordinaria, con una obra meditadamente construida y que quedará.

Tuve ocasión de conocerlo hace siete u ocho años, en algún rato perdido en un curso de verano en El Escorial.

Parapetado y muy serio tras el simpático Eduardo García y el modesto y amabilísimo José Cereijo, García Casado no me cayó bien. Las cosas como son. No pude terminar de decidir si se trataba de uno de esos tímidos que no se sabe si son un muy-tímido-disfrazado-de-lobo-feroz, si es que son de natural adustos o si en realidad son unos bordes.

Pero esa primera impresión dejó de tener importancia cuando le oí recitar sus poemas y cuando empecé a leerlo.

No tengo ni idea de si es tímido, si únicamente tenía un mal día o si es un gruñón, ni me importa.

Me gusta lo que escribe, ya es uno de mis poetas, de los que procuro seguir y de los que compro.

En mi primera lectura de Las afueras me impresionó que alguien tan joven (lo publicó con 25 tiernos años) y con una experiencia presuntamente muy limitada pudiera recrear tan bien los matices sensoriales y vivenciales de un mundo ajeno.
Si no estoy equivocada escribió el Mapa de América sin haber estado nunca allá.

Luego he visto que le han nombrado director de la filmoteca, y es fácil adivinar que, como enfermo de cine, probablemente ha vivido muchas vidas a través de la pantalla. Tal vez de ese amor al cine y la narración le viene a García Casado la capacidad mutante, esa extraña habilidad para ponerse en la piel de otro, especialmente notable en el caso de los personajes femeninos.

Al principio me resultó trabajoso adaptarme a su peculiar modo de escribir; su poesía, como él mismo, no ofrece una primera impresión amable. Garcia Casado construye con las palabras, con las imágenes, en pared seca y sin argamasa.

Su material es un lenguaje hecho de palabras aparentemente comunes y "normales", pero que en su trabajo toman peso, son sólidas, nunca huecas. Como piedras. Como piedras las escoge y las amontona, una tras otra, sin pausas y sin piedad… (en Las afueras y el Mapa ni siquiera nos concede el alivio de unas comas). Como una obra de ingeniería, más que escribir erige sus poemas llenos de sentido, un edificio vibrante.


También me gusta su manera de organizar los libros, con poemas que narran historias, que son autónomos y hablan por sí mismos, pero que se engranan en una narración mayor, la del libro, como distintos puntos de vista sobre un mismo paisaje. El libro es un nuevo poema.

Cierto que esto no es exclusivo de este poeta, pero creo que pocos son tan rigurosos en este aspecto. Es casi tan difícil crear, añadir algo a la nada, como empezar a desechar, rechazar, pulir y quitar; difícil pero es uno de los ejercicios más importantes.

En los libros de Garcia Casado no sobra ningún poema, parece muy metódico y ambicioso respecto al resultado final que desea obtener, elimina cuanto no es imprescindible en el mecanismo, sin contemplaciones. No deja nada que no esté trabajando, ninguna pieza superflua.

A muchos libros de poesía, sobre todo de poetas jóvenes, no les falta nada, casi siempre les sobra.

Imagino que Pablo GC. debe tener una carpeta repleta de poemas sueltos, buenos, pero que no encajan en el proyecto "del libro".

Cuando se lee el libro de un tirón puede parecer como si todos los poemas hubiesen sido gestados y escritos a la vez. Como si no fueran poemas que han ido apareciendo y siendo escritos uno a uno a lo largo de un extenso periodo de tiempo, sino que han ido creciendo simultáneamente desde el principio, que brotaron cada uno en el lugar que debían ocupar en el resultado final. Como si el autor escribiera menos como un poeta que como un novelista, con toda la estructura narrativa siempre presente.


Les dejo aquí unas muestras, pero insisto: a Pablo García Casado hay que leerle los libros completos porque la totalidad del libro construye y añade sentido. Cómprenlos, son flacos, siéntense una tarde y léanlos de principo a fin.



de “Las afueras” (DVD, 1997)

EL POEMA DE JANE

él me enseñó a beber a pasar largas temporadas
en la cama a provocar la ira del vecindario a no sentir
en demasiadas cosas ningún tipo de vergüenza
con él también aprendí los gritos el miedo los fracasos
el olor a colonia de otros cuerpos y una frase:
cualquier forma de amor conlleva desperdicio

después de luis no me supo tan amarga la cerveza


NÚMERO SEIS

me besa me desnuda hace de mí lo que quiere
estoy borracha todo me da vueltas tengo que ir
al baño dos veces para no vomitarle encima
se marcha temprano a toda prisa no hay despedida
nota justificativa o teléfono de contacto sólo dudas
todos los hombres son príncipes a las cinco de la mañana
todas las putas son tú cuando despiertas y no hay nadie


de “EL MAPA DE AMÉRICA” (DVD, 2001)
SUMTER, SC

barrenderos policías gente que entra de guardia
el sol abriéndose paso entre las hojas de los árboles
la ventana está abierta los primeros sonidos

se mezclan con las últimas palabras nos besamos con dolor
porque es dolor ese golpe de ternura en el estómago
no la pasión no el abandono no el portazo la nota escueta

al lado del teléfono duele más

ese vas a llegar tarde ese ¿quieres desayunar? en unos labios
que pronto serán una fecha una cifra un lugar en el mapa


PADRE


en el ford por carreteras del norte
viajando junto a sara mi hija de ocho años
frías estaciones de servicio largos cafés con cristaleras

donde ella sopla una y otra vez las velas de una tarta

la veo crecer perdiéndose entre las mesas hablando con desconocidos
quedándose más tarde de las ocho luego de las diez luego de las doce
y yo buscándola en mac donalds hospitales comisarías
y ella gritando de rabia por qué te follaste a mamá

cabrón hijo de puta

demasiado cobarde
para buscar casa pagar impuestos un día detuve el coche
en mitad de la nieve puse el volante entre sus manos

saqué mi equipaje y mis pocas pertenencias
y ella se alejó en mi ford


de “DINERO” (DVD, 2007)

CONSTRUCCIONES LUQUE


Habíamos terminado la obra y hacíamos cola en la caseta. Íbamos cobrando según lo convenido, ni un céntimo más, tú esperabas noticias pegada al teléfono. Luque llamó para invitarnos a una copa, hay que celebrarlo, y entramos en una de las casas que habíamos construido. Champán, coca por todas partes, putas bailando en la escalera. Rubén hizo amago de marcharse, me tengo que ir, me esperan en casa, pero Luque dijo, si te vas ahora no vuelvas a pedirme trabajo. Todos conocíamos a Luque y sabíamos que iba en serio.

Cuando llegué a casa te encontré durmiendo en el sofá con la tele encendida, los tacones de aguja esperaban vacíos en el dormitorio. Guardé el dinero en el cajón y me fui a la ducha. Luego, ya en la cama, me susurraste al oído, ¿trajiste el dinero?


HIMNO

Por ti las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza. Por ti agachar la cabeza, vender mi nombre y renunciar a los sueños. Por ti el desvelo y la espalda quebrada. Por ti colgar el teléfono, marcar de nuevo y decir, está bien, lo que usted diga. Por ti cosas sucias de las que no me arrepiento. Porque tú me mantienes con vida. La boca que se dibuja cuando estoy a punto de abandonar. Tú, la belleza y el sentido.



TRAMPAS

Dice que no está, que se fue de viaje. Está nerviosa, me ofrece un café, no gracias, deben mucho dinero y yo he venido a cobrarlo. La hija mayor está viendo dibujos animados, El Rey León, a mi hijo le encanta, se sabe todas las canciones. Los niños aprenden rápido. El pequeño me mira desde la trona con la boca llena de papilla, muy serio, con los ojos azules de su padre. Mi marido es quien lleva las cuentas, dice, yo no sé nada de papeles. Le entrego un documento firmado por los dos, sí, ésta es mi firma, dice, él dijo que no me preocupara, que era bueno para los dos, bueno para los niños, que todo se arreglaría. Él y su negocio de barcas de recreo. Lleva dos meses fuera, le he dejado mensajes al móvil, pero no responde. Los niños preguntan por su padre, dónde está papá, dónde está papá, y yo no sé qué decirles. Todo eso está muy bien, señora, pero ahora hablemos de dinero.



PRÓDIGO

¿Has traído el dinero? Escribió la cantidad y mi nombre en el beneficiario, las manos le temblaban al firmar. Pienso devolverlo, dije sin convicción. Mi mujer esperaba en el coche con los niños, las maletas y todas nuestras cosas. ¿Cómo está mi madre?, le pregunté. Nos despedimos dándonos la mano como socios.

Al cobrar el cheque pensé en él, en lo que había trabajado para ganar ese dinero. Las horas extras, los domingos, aquellas reuniones hasta la madrugada. Pero también los viajes, largos viajes a lugares desconocidos, como aquella vez, cuando no volvió en toda la semana. No sabíamos nada de ti, mi madre no ha dejado de llorar, no vuelvas a marcharte de ese modo. Prometió que no volvería a pasar, y cumplió su palabra, pero algo dentro de mi madre se había roto para siempre.

Han pasado dos años desde entonces. Al principio llamábamos cada semana, mi mujer mediaba entre nosotros y los niños hacían su trabajo. Pero un día encontré un mensaje en el buzón de voz: tu madre está mal, nos hace falta el dinero, queremos llevarla a un médico, y ella por detrás, ¡cuelga, cuelga, qué estás haciendo, cuelga ese teléfono! Hace meses que no tengo noticias.



SEVILLA ESTE

Es un hombre que camina solo por el barrio. Un martes por la mañana a la hora en que los demás trabajan. Que mira su teléfono móvil comprobando que funciona correctamente, que tiene suficiente batería y cobertura. Que todavía puede controlar la situación. Es un hombre a la espera de noticias, que ha salido de casa porque necesita pensar, pensar en algo. Su mujer lo mira desde el balcón con el niño en brazos, el camisón deja entrever los pechos caídos de la maternidad. Pechos una vez de brillantina, la locura de la sala de fiestas, todos esos hombres y sólo tú, con tu cara de pájaro. Ven aquí, voy a llevarte lejos de este infierno, tengo negocios. El mismo hombre que hoy se arrodilla en el cajero automático y que suplica, perdónanos, Señor, perdónanos.


EL BUEN SAMARITANO


Como una pretty woman pero sin cuento de hadas. Sin más Richard Gere que esos hombres que pasan, preguntan precio y luego siguen hacia casas de papa hervida, bata sucia, niños disparando. A veces quisiera parar, llevarla a casa, calentar un poco de caldo y dárselo a beber como a mi hija. Acostarla en su cuarto de muñecas. Otros días me detengo, abro la puerta del coche y digo, ven, aquí, ahora.

(ver el video en librodinero.com)


20/2/09

¿me doma usted por un bollo?

El lunes 19 de enero de 2009 se cumplieron 200 años del nacimiento de Edgar Allan Poe.

Además del año Darwin, este va a ser un año Poe, o sea que no me explayaré en biografías y excelencias. La red está y estará llena de información y homenajes a este hombre de mirada triste a quien tanto tantos debemos, como yo bisba y Tim Burton, por ejemplo. Hoy lo que me apetece contar es como entró Edgar Allan Poe en mis querencias.


Daguerrotipo de Edgar Allan Poe (1848) tomado por W.S. Hartshorn



“La infancia conoce el corazón humano.”
E.A. Poe

Yo fui una niña muy sana, sanísima. Ni sarampión, ni varicela, ni escarlatina, ni paperas... y eso que mi madre me enviaba de visita a casa de mis amigos enfermos, a ver si los pasaba ya de una vez. Yo envidiaba secretamente las colchas y cortinas rojas que les ponían a los del sarampión y el tiempo que se saltaban de clases, pero no pillé nada.

Eso sí, tenía anginas. Anginas con placas de pus, febriles. Fueron mi enfermedad recurrente. Y tuve tosferina.

No recuerdo si aquella vez eran unas u otra, pero sí recuerdo que ya estaba más que harta de la convalecencia y de aburrirme sola en la cama. Todo el mundo muy ocupado, nadie me hacía caso. Y entonces, una tarde especialmente larga, vino mi hermana Ima a estar conmigo, a hacerme compañía.

Ima es la mayor de cuatro hermanas, yo la pequeña. Siempre ha sido mi modelo más admirada y mi punto de referencia. Nos quisimos, nos queremos.

Es una mujer alta y fuerte, con una vitalidad telúrica y un universo propio donde caben en armonía lo real y el misterio. Ya desde pequeña tenía una marcada personalidad e ideas poco convencionales y de mayor ha desarrollado una lucidez y una capacidad para la ternura enormes y simultáneas, cualidades raras y preciosas.

Ella es así, rara y preciosa. Sigue siendo mi modelo, incluso más ahora, desde su sabia madurez y su modo de sonreír a pesar de las muchas lágrimas, a pesar de todo.

Si alguna vez, en algo, he conseguido ser una madre cercana, afectuosa y divertida, lo aprendí de ella.


Aquel día, aquella Ima adolescente, en un gesto poco adolescente (los adolescentes son por naturaleza egocéntricos) y sí muy generoso, decidió entretenerme un rato con algo muy propio para un niño enfermo: leerme un cuento.

Pero aquella tarde no se vino con un libro de cuentos para niños bajo el brazo, sino con los cuentos completos de Edgar Allan Poe de Alianza, traducidos por Cortázar*, una edición de la colección El libro de bolsillo, en dos volúmenes de cubierta azul con una calavera con un manchurrón de sangre en el ojo, diseñada, por supuesto, por Daniel Gil.

Y me leyó El Ángel de lo Singular.


Puede que fuera porque se trató de mi primer contacto placentero y consciente con la literatura adulta, puede que colaborara la fiebre o lo mucho que necesitaba en esos momentos un poco de atención y dedicación, pero esa lectura fue un deslumbramiento, un suceso importante, casi fundacional. Ahí, escuchándola, ocurrió algo.

Recuerdo aún con toda claridad muchos de los diálogos desternillantes y la voz de Ima teatralizando el relato, para hacerme reír, para que yo pudiera comprender lo que mi falta de léxico y de madurez no me permitían. Ima interpretaba, histriónica:


- ¡Alas! -gritó, furibundo-. ¿Y bara qué quiero las alas? ¿Me doma usted por un bollo?.

- ¡Oh, no, ciertamente! -me apresuré a decir muy alarmado-. ¡No, no tiene usted nada de pollo!

- Pueno, entonces quédese sentado y bórtese bien, o le pegaré de nuevo con el buño. El bollo tiene alas, y el púho tiene alas, y el duende tiene alas, y el gran tiablo tiene alas. El ángel no tiene alas, y yo soy el Ángel de lo Singular.


Mientras escribo esto me estremezco, me asalta la emoción intacta después de tantos años. Puedo verme en la cama, escuchando fascinada y sin osar moverme para no romper el encanto, la veo a ella a mi lado con el libro en la mano y su melena larga y morena, veo la luz que nos acoge y el exacto tono amarillo en que está pintada la habitación, que huele a Vikcs-Vaporub.

Ima me regalaba su afecto gratis y porque sí, y me regalaba también la posibilidad de la risa, del misterio, de lo absurdo, de lo no controlado ni controlable, en suma: me regalaba una mirada nueva y distinta de la vida.

Ima regalándome esa revelación llamada Edgar Allan Poe que ella misma apenas acababa de descubrir.


Hay momentos mágicos en la existencia. Momentos que, no sabemos porqué, se convierten en sucesos llenos de significado, se graban en nuestra memoria emocional y nos dan sentido o nos tergiversan el sentido para siempre jamás.

Algunos años después, cuando yo iba a la deriva por mi propia adolescencia, reconocí esa portada en una librería. Por supuesto me compré los dos tomos a pesar de ser una estudiante sin recursos, en aquel momento esos dos volúmenes extra, aún en edición de bolsillo, suponían todo un capital. El único referente que tenía para invertir tanta pasta en esos libros de un autor para mí desconocido era el estremecimiento de un recuerdo precioso. La emoción ante un descubrimiento compartido con mi hermana una tarde de fiebre. Suficiente.

Y así entró en mi vida para instalarse Edgar Allan Poe.

Me fascinaron y encandilaron todos sus cuentos, la intriga, el misterio, su modo de incorporar lo sobrenatural... Poe irrumpió en mi imaginario de adolescente ya con gusto por lo tremebundo y lo llenó de arcanos y brumas, humores y amores y terrores, sarcasmos y melancolía, de luces y sombras: Ligeia, el cuervo con su "never more", el barril de amontillado, el corazón delator, el péndulo, la casa Usher...



Poco después descubrí el cómic y también disfruté con las adaptaciones de los cuentos de Poe de Richard Corben, Brescia y otros que se publicaban en las revistas de los 80 como Creepy, Totem... el género me atrapó, descubrí a Lovecraft y... enfin, acabé adicta, enferma crónica de literatura siniestra, porque cuando se empezaban a agotar mis recursos en las librerías de segunda mano llegaron Siruela y Valdemar. Benditos sean esos editores y que el señor acreciente sus rebaños, como diría lector constante.


Ahora soy una adulta que cuando está estresada y padece insomnio lee cuentos de miedo.

Más que cualquier otra cosa los relatos de misterio y de terror, la literatura gótica de vampiros, hombres lobos y aparecidos, poseen la cualidad de desengancharme de las que sean en ese momento mis cavilaciones rumiatorias. Que no es poco.

Las afinidades y preferencias que aparecen y permanecen en nuestra vida tienen raíces hondas y ocultas.

Todo es un misterio y todo está iluminado.


Ima y yo la mañana de reyes de 1965



* Por cierto que Círculo-Galaxia Guttenberg acaba de reeditar los cuentos completos de Poe en la traducción de Cortázar, en tapa dura y con ilustraciones de Joan Pere Viladecans. Son caros y no me los podré comprar. Si alguien me ama y tiene presupuesto extra para gastos suntuarios, puede regalármelos.

Addenda: Alguien que me amó tuvo el detalle de regalármelos por mi cumpleaños y hacerme muy feliz.

cadenas idiotas de internet

¡Esta cadena fue iniciada 1625 por un monje moldavo, ganadero de bacalaos con el fin de salvar a Teresa, una nieta gravemente enferma!

Hoy esta nieta tiene 379 años y padece cáncer de testículos y una horrible fiebre de tiroides contraída en el momento de una violación por un ciervo en el período de brama en Cáceres, cerca de una charca manchada por residuos radiactivos desdichadamente arrojados por un avión furtivo.

Además durante un fin de semana en Zimbabwe, se le comió una pierna un oso africano: especie extremadamente rara que tiene la particularidad de sodomizar luego a sus víctimas.

¡¡¡Teresa necesita nuestra ayuda!!!

¿Como permanecer impasible ante esto?

¡ reenvíeles por favor este mensaje a todos sus allegados!

¡ Simplemente envíe este mensaje a 5 millones de sus conocidos!

¡¡¡Inmediatamente!!!

Y esto traerá a su vida buena suerte.

La prueba: en 1912, un joven irlandés no rompió esta cadena y la reenvió por SMS.

A la semana consiguió plaza en el crucero inaugural del más prestigioso trasatlántico británico dirección Nueva York. Durante este viaje descubrió el amor, los sorbetes, y los beneficios de la natación.

No guarde este mensaje en su ordenador más de 16 minutos o el mal caerá sobre usted para siempre.

La prueba: hace poco más de 2000 años, un hombre recibió este mensaje en su ordenador portátil. Como se dió la circunstancia de que su batería estaba a cero y no podía recargarla puesto que todavía no había electricidad en aquella época. Uno de sus socios le denunció ante un tipo que se lavaba las manos y fue crucificado con clavos herrumbrosos.

Más recientemente, el 10 de septiembre de 2001 en Nueva York, el señor Gómez recibió este e-mail a las 16h 57'. Como salía de trabajar a las 17 horas, se olvidó de reenviarlo en seguida. Al día siguiente, murió atropellado por uno de los camiones de bomberos que iban a socorrer las víctimas del World Trade Center.

Esto hace reflexionar.

¡ Entonces no vacile más!

Reenvíe este mensaje a todos sus amigos.

Esto les traerá buena suerte:

Cada vez que vayan a un aseo público... ¡¡encontrarán papel higiénico!!.

Cada tarde de lluvia llegará a ellos un taxi libre en el momento preciso.

Cada vez que compren pechuga de pollo, tendrán un 10% de descuento inmediato en caja.

Cada vez que coman berberechos, no encontrarán arenilla.

Céline Dion y Julio Iglesias se volverán afónicos de por vida.

Y finalmente... ¡serán eximidos en lo sucesivo de responder a todos los mensajes-cadenas que nos invaden con semejantes bolas!

Si usted lo hace, además, recibirá pronto un bono vitalicio de reducción del 20 % en Mercadona y yo recibiré un ipod nano y una cabeza de alce disecada para el recibidor de casa.

¡ Este mensaje ya ha dado la vuelta al mundo 759.874.236.587 veces, no rompa la cadena!

Si usted envía este mensaje a todas las direcciones de su agenda, recibirá automáticamente la suma de 100.000 euros en su buzón la semana siguiente, gracias a un sistema de detección por satélite de envío de mensajes puesto a punto por Marcelo Toshiba y Yshi Daibull.

¡¡¡¡¡¡¡Por Teresa, por usted y por mí, por todos sus amigos, no rompa esta cadena!!!!!!!!!!.

Gracias.



Totalmente autorizado a copiar, pegar, modificar y añadir como respuesta a las cadenas gilipollas que nos atascan la bandeja de entrada continuamente.


(Via el grupo "je suis mort(e) plus de 342 fois pour ne pas avoir renvoyé des chaînes" de Facebook
)

Sofonisba Anguissola



Autorretrato, sobre 1554. Kunsthistorisches Museum, Viena


Siempre me ha fascinado este autorretrato de Sofonisba Anguissola (Cremona, 1532-Nápoles, 1625).

A partir de esta jovencita toda ojos verdes interrogantes he descubierto a una pintora que se enfrentó al espejo llena de curiosidad a lo largo de toda su vida, tiene muchos autorretratos, en cuadro o en miniatura.

Fué una "mujer del renacimiento", activa y creadora, a la que la historia dejó en la sombra, como cuenta Carmen Boullosa, que ha basado en ella su novela:

gozó de notoriedad en su tiempo (la admiraron Miguel Ángel y Van Dyck, la apreció Vassari, su obra formó parte de las más calificadas colecciones -como la del romano Fulvio Orsini que pasaría a los Farnese, en su inventario hay cuatro sofonisbas, acompañados de tizianos y leonardos-), y que a su muerte pasó al olvido. Sus obras se adjudicaron a Zurbarán, Moro, Tiziano, Sánchez Coello, Bronzino, Moroni, Greco, según Herbert Cook incluso a Van Dyck y posiblemente a Leonardo.

Pero parece que se está recuperando su figura y actualizando su catálogo, devolviéndole la autoría de obras que se habían atribuido a grandes maestros (hombres, por supuesto)


Autorretrato, sobre 1556. Museum of Fine Arts, Boston



Autorretrato, 1556. Muzeum Zamek Lancut, Polonia





Autorretrato, Museo e Gallerie Nazionali di Capodimonte



Autorretrato, Museo Poldi Pezzoli, Milan




Autorretrato, 1561





Autorretrato, 1610



Autorretrato, 1620



Si hay obras no fechadas y sin indicación de procedencia... es porque no he conseguido más información.

Si la tienes, si tú sí que lo sabes: compártelo, por favor.

Santa Lucia



Detalle de la Santa Lucía de Domenico Beccafumi, Pinacoteca Nazionale di Siena.

Siempre he pensado que si por azares de la vida me tuviera que ir a vivir a un país nórdico, en apenas un invierno me ponía depresiva total y mis amigos me tendrian que ir a recoger con una cuchara.


Me encanta vivir aquí. Claro, por supuesto que me gusta el estilo de vida mediterráneo, nuestro modo de ser, el trajín de la gente en la calle, las cervezas en una terraza, las mandarinas, los pimientos rojos, el aceite de oliva y el pescaíto, pero creo que además de por esos extras tan agradables, me gusta vivir en estas latitudes por la luz.


Servidora resulta que nació en uno de los días más largos del año y no sé si por ello o por otros motivos tengo una necesidad orgánica de fotones.
Necesito hacer la fotosíntesis y si me dejan sin luz me mustio como un geranio en un sótano.

El otoño está bien con sus días recogidos, sus grosellas, sus setas y castañas, pero me suelen bajar el ánimo estos días tan cortos de noviembre y diciembre (y detesto el cambio horario que de repente nos deja sin tardes). Por eso celebro la llegada del día de Santa Lucía, que simbólicamente marca el inicio del retorno de la luz. .

Santa Lucía de Francesco Zaganelli (principios de s.XVI)



Santiago de la Vorágine en su Leyenda Dorada, inicia así el capítulo dedicado a Lucía:

Lucía viene de luz. La luz es bella de por sí y bella resulta a los ojos que la contemplan. La luz por su misma naturaleza, dice acertadamente Ambrosio, está ordenada al deleite de la vista. La luz se refleja en los objetos sin que se le pegue nada de ellos, y aunque se ponga en contacto con las cosas más inmundas no se contagia de su suciedad.

Y luego narra extensamente la historia que en resumen viene a ser:

Lucía fue en peregrinación a la tumba de Santa Águeda con su madre Eutiquia, que se hallaba muy enferma de hemorragias, y que curó milagrosamente gracias a la fe de Lucía en los poderes de la santa. Lucía decide entregarse entonces a una vida de religión, virginidad y sacrificio.

Ya de regreso a Siracusa madre e hija empiezan a repartir su patrimonio entre los pobres. Despechado por el rechazo de Lucía, su pretendiente la denuncia como cristiana ante el cónsul Pascasio. Durante el interrogatorio al cónsul acaba por picarle la seguridad en sí misma que demuestra la muchacha que, como si hubiese oído el "Nadie puede hacerte sentir inferior sin tu permiso" de los labios de la mismísima Eleonor Roosevelt, resiste gallardamente a la autoridad y a las amenazas.

Ante las acusaciones de Pascasio ella responde cosas como que “Cuantos viven limpiamente son templos del divino Espíritu”. Para darle un escarmiento y mancillar ese cuerpo tan limpio, la condena a ser llevada a un lupanar pero, oh, sorpresa, nadie consigue moverla, ni siquiera tirando de ella una recua de bueyes. Después de esto le aplican diversos tormentos de los que resulta milagrosa e irritantemente ilesa, hasta que finalmente muere cuando ya enfurecidos los amigos del cónsul le atraviesan la garganta con una espada.

Al parecer se propagó una leyenda según la cual mientras torturaban a Lucía le arrancaron los ojos, pero ella siguió viendo. Según otra versión, ella misma se los habría arrancado y los habría enviado en un plato a su pretendiente, pero la Virgen se los habría hecho reponer con otros dos ojos aún más bellos y luminosos.

No son muy habituales las representaciones de su martirio, sino que tradicionalmente se la suele presentar serena y triunfante, con la palma del martirio o la espada en la mano, y con los dos ojos sobre una copa o una bandeja como atributo más característico. Es por ello que se le ha convertido en la santa contra los males de la vista y en patrona de sastres y modistas, niños enfermos, ciegos, electricistas, choferes, afiladores, cortadores y escritores.


Detalle de la Santa Lucía de Francesco del Cossa, 1470.


Se celebra especialmente en los países nórdicos: en las latitudes altas el invierno supone un largo tránsito de oscuridad y frío, lleno de duendes y espíritus del bosque que aúllan en la tormenta.

Preámbulo de la navidad, en la fiesta de Santa Lucía se ha cristalizado una larga tradición pagana de celebración del renacimiento del mito solar, aunque en el hemisferio norte el solsticio de invierno es el día 21 de diciembre el día de Santa Lucía sigue siendo el 13, que en el calendario juliano coincidía con el día más corto del año.

No me resulta sorprendente que los pobres suecos y finlandeses celebraran desde siempre con rituales mágicos el cambio en el curso del sol y encendieran velas y hogueras para simbolizar ese ansiado regreso de la luz y la esperanza en el renacer de la vida.

Al contrario que otras tradiciones ajenas que lamento que se infiltren en nuestra iconografía (halloween, por ejemplo) ,la manera sueca de celebrar Santa Lucía, mira por donde, me parece muy hermosa.


Aquí les dejo la que, teniendo en cuenta que mi nivel de sueco es menos que cero, me ha parecido que podría se la mejor traducción al español de cuantas he encontrado. En la página de mamalisa pueden encontrar la versión original para los excéntricos que sí hablen sueco:


La noche camina pesadamente
Alrededor del patio y del hogar,
Cuando el sol parte de la tierra,
Las sombras se ciernen.
Ahí en nuestra casa sombría
Andando con velas encendidas
¡Santa Lucía, Santa Lucía!

La noche camina segura y sigilosamente,
Ahora escuchen sus alas,
En cada cuarto tan silencioso,
Susurrando como unas alas.
Miren, en nuestro umbral está,
Vestida de blanco con luz en su pelo
¡Santa Lucía, Santa Lucía!

La oscuridad pronto se volará
De los valles de la tierra.
Luego nos dice
Una palabra maravillosa:
Un nuevo día volverá a levantarse
Del cielo rosado…
¡Santa Lucía, Santa Lucía!

CocoRosie


 

cocorosie


 

"Terrible Angels" de CocoRosie se me adhirió por saturación, de tanto oirla en el coche y en la casa y en el coche y en la casa y en el coche y en la casa de JLP y Eva. Ya no me la he podido arrancar, forma parte de la banda sonora de mi vida.

  
Terrible Angels | Latest Music  


Según cuenta wikipedia, CocoRosie es un dúo norteamericano formado en 2003. Estilísticamente se podría clasificar su música como indie rock, indie electrónico o "dream pop",se caracterizan por un uso de la voz rasgada y despreocupada y de sintetizadores que a veces se reducen a simples sonidos de juguetes infantiles. Sus miembros, Bianca y Sierra Casady, son hermanas. Ambas son vocalistas. Sierra toca la guitarra y la flauta, mientras que Bianca se encarga de la percusión.

Las dos hermanas nacieron en Norteamérica, pero crecieron separadas. Se encontraron en París en 2003 y grabaron juntas su primer álbum: La Maison de mon Rêve, que vio la luz en 2004 con el sello Touch and Go Records. Durante el año 2004 no pararon de dar conciertos en Estados Unidos y Europa, giras en las que tocaron con TV on the Radio, Bright Eyes y Devendra Banhart, entre otros.


 

Hace unos días coincidí de nuevo con ellas en el recién descubierto blog de Pálpito.

 

Esta es su página oficial, tarda un poco en abrirse pero vale la pena esperar y luego curiosear por ella.

También tienen un MySpace donde oir lo último de su producción.


Johann Friedrich Overbeck

Johann_Friedrich_Overbeck

 


 

 

Powerpoint, poverpuá, poverpuajcs!



Me llegan PowerPoints, a veces se me atora la conexión inalámbrica hasta que escupe todo lo que le han metido y me deja la bandeja de entrada llena de poverpuás, poverohmmms o poverpuajcs. Como a cualquiera.

El powerpoint es una de las plagas de nuestros días. Tanto en la vida profesional, como en la académica como en la privada... Por favor, que alguien invente un antivirus con antipowerpoints horteras incluído. Lo compraré, selosjuro.

citarapida
(He preparado esta presentación sobre mí mismo en un powerpoint que apenas dura cinco minutos...)

En cuanto veo un puntopps prendido del clip de los documentos anexos se me ponen los vellos de punta... ay, Dios, ¿que va a ser esto?.

Es cierto, algunos son relamente graciosos, pero la mayoría son insufribles.

Unos apuntes para taxonomía de engendros (se admiten sugerencias):

poverpetitpoint: presentación horterilla con corazones y ramos de flores resplandecientes, bebés, osos amorosos y abrazadores que te desean un buen día y te recuerdan que tienes un amigo, dos amigos, un montón de amigos. Que aunque seas un borde y no tengas ni un maldito amigo siempre serás alguien muy especial para esa persona a quien no conoces y que te ha enviado el dichoso poverpetitpoint.

poveroooommmms: Son... profundos y en cuatro minutos te ponen a pensar, desean instruirte en la bondad del ser humano, en lo grande que es el universo, en lo mucho que Dios te ama. Son los que contienen poesías de autoría dudosa o provervios que inducen a la reflexion profunda o espeleofilosofía. También pueden incluirse las presentaciones sobre la belleza del paisaje con fotos espectaculares y música de Vangelis o arias de ópera. En cuanto acabas con la última diapositiva ¡albrícias! ya no eres el de antes: te has transformado en un ser humano distinto, más sensible y mejor.

poverpuajcs: dígase de las presentaciones asquerosas tipo: el hombre más feo del mundo, la abuela de Barbie, flaca y requemada por el sol se pasea en tanga por la playa o grandes hits de los bebedores de cerveza. Incluyo también aquí todos los powerpoints sexistas, racistas y otros istas en general y algunos guarros muy guarros.

poverbuaaahh: montaje destinado a dar pena, véase contaminación del planeta, desastres globales o desgracias personales. Tiene por misión "concienciar", si tienes conciencia debes pasarlo. Con eso ya habrás cumplido con las mujeres secuestradas en latinoamérica, con los delfines masacrados, con los perros abandonados, etc... y podrás dejar a tu conciencia descansar en paz.

poverjajaja: los que hacen o pretenen hacer reír.

didactopoint: el palo que te meten en cualquier cursillo o reunión, con la misma plasta incomible de siempre pero con diapositivas. Los malos pedagogos y los malos conferenciantes se esconden detrás de su powerpoint y tan contentos, anchos y multimediados que se quedan, aunque siguen siendo igual de malos que antes del invento. Una plaga en el mundo docente y laboral.

powermaldición: Los detesto en especial. Son esos que prometen el cumplimento de todos tus deseos (entre hadas, brujitas y duendes fosforescentes) si los reenvías inmediatamente a toda tu agenda... pero te maldicen con arruinar tu vida, la de tus hijos y hasta la de tus nietos si prefieres no maltratar a los amigos con semejantes chantajes emocionales. Aunque viviera más años que Matusalén ya estoy condenada a que sean todos infaustos y terriblemente desgraciados, tengo un montón de mala suerte acumulada de los "sienes y sienes" de powermaldiciones que no he reenviado.
(Y es que a pesar de todos mis reparos soy curiosa, mecachis, y acabo por leerlos tarde o temprano).

poverpuás: puede embutirse aquí cualquier otro engendro que no quepa en las anteriores categorías.

PowerPointTorture

(Necesito a alguien experto en el arte de la tortura - conoce usted PowerPoint?)

Me pregunto a menudo quien se dedica a preparar esos powerpoints variados que circulan eternamente por el correo, te llegan, los mandas a la papelera una y otra vez, pero vuelven a aparecer al cabo de unos meses o unos años, son auténticos best-sellers. Entre mis allegados no me consta que haya nadie que padezca semejante enfermedad, aunque sí hay quien tiene propensión al reenvío indiscriminado y masivo... aunque, claro, a esos pocos se lo aguanto todo porque los quiero. Pero los powerpoints le caen a una desde los lugares más inesperados, nunca se sabe por donde llegarán los bárbaros. Últimamente estoy aplicando a rajatabla el paso a "correo no deseado" de cualquier dirección que insista en enviarme powermaldiciones después de un primer aviso de gracia. Y.. Uf! vivo mejor.

Y luego están los que se inventan cosas, ya no hablo de los despreciables poverbuahhhh que hablan de niños con leucemia que necesitan medicinas imposibles, sino de los que propagan falsedades aparentemente inocuas. Además de los paridores de poverpuás existen unos especímenes aún más repulsivos, los que se dedican a "retocar y embellecer el poverpuá", en plan... voy a mejorar un poco esta prosa de Borges...

He visto varias veces repetidos y en distintas versiones powerpoints "poéticos" (poverooommms) con imágenes de paisajes y amaneceres/atardeceres y música de Il Divo o similar, con supuestos poemas de Borges; parecen gustar mucho, porque tienen una movilidad envidiable, en especial el de "si pudiera vivir nuevamente mi vida" y el de "uno aprende". Son incluso bonitos y dan pie a la relexión... pero No son de Borges.

Tampoco es de García Márquez la supuesta carta de despedida de a sus amigos; a saber quien, en que momento, en que noche solitaria, se lo inventó, se lo atribuyó y lo echó a correr por el ciberespacio.

Pero no quiero ponerme negativa, vaaa. Les dejo con un extracto de El nuevo diario de julio de 2000, en el que hablan con benevolencia de esa sorprendente popularidad de los "pseudoBorges y pseudoGabos":

"Pero se trata de una especie de homenaje anónimo que se rinde a los dos prosistas más importantes de la lengua castellana del fin del siglo XX, por parte de un vasto público que si se muestra desinformado de la calidad artística de sus obras, reconoce la majestad de su fama y es capaz de endilgarles escritos muy sencillos, muy sentimentales, y muy potables, con lo que establece con ellos un vínculo para nada despreciable, compuesto de admiración y afecto, aunque se trate de un vínculo escasamente literario, y que con exceso de rigor podríamos llamar espúreo."

powerpointaddict


Y para finalizar aquí les dejo un enlace a un estupendo Powerpoint que siempre tengo a mano y que reenvío con frecuencia (jeje), véanlo, bájenselo, distribúyanlo.
Desconozco el/la autor/a, una lástima, desde aquí le doy las gracias por el rato que le dedicó con la sana intención de instruir al prójimo. Que rule, a ver si conseguimos que circule menos basura por internet...






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