28/9/13

a pájaros


Carlos Marzal
Charles Paul Landon: Icarus and Daedalus, 1799

A PÁJAROS

A Luis Landero

VAMOS a volar pájaros,

salgamos de una vez.

Hay demasiado adentro en este día,

y adentro es fealdad,

adentro es húmedo.

Vayámonos a azules, a intemperies,

cúmulos de algodón,

las musarañas

de estarnos en las nubes,

por sus cerros.

Doctoremos la vista en lo que corre.

Marchémonos a nidos,

nos espera

nuestra felicidad, arborescente.

Basta con arrullarla entre las manos,

y sentirla latir

-es una alondra-,

para que exulte, viva,

y que exultemos.

Vayámonos a piedras,

a ese lago que aguarda pensativo,

y quebremos sin más

sus turbias aguas lúgubres.

Delincamos,

contra toda esa luz que nos delata,

ahora que nos queremos sigilosos.

Descamisemos

a nuestro más vestido;

descorbatémoslo de tanto nudo

como lo tiene ahogado, con el aire

que todo lo enrarece, en la garganta.

Que aprenda a respirar en lo que fluye.

Cierra ese libro abstracto,

y sal a comprender lo que has leído.

Pongámonos a carne pasajera,

vámonos a mirones.

¿Quién sabe qué sentido es el del verde

con que nos quiere verdes el deseo?

A ver qué levantamos,

con un poco de suerte, hasta la boca,

con un poco de arrojo, hasta la muerte.

¿Estamos a gozar,

o estamos secos

de toda sequedad, sin una gota?

¿Estamos a vivir

o es que no estamos?



de ÁNIMA MÍA
Tusquets, 2009.

21/9/13

desacuerdos

Origen de la imagen . Más aquí


MÚSICA CAUTIVA

A dos voces

«Tus ojos son los ojos de un hombre enamorado;
Tus labios son los labios de un hombre que no cree
En el amor.» «Entonces dime el remedio, amigo,
Si están en desacuerdo realidad y deseo.»

Luis Cernuda

(Sevilla, 21 de septiembre de 1902 – México, D.F., 5 de noviembre de 1963)



Me gusta Cernuda, recomiendo pasar por Unos cuerpos son como flores  y tengo más.



6/9/13

de un verano obstinado en perpetuarse

Ángel González
(Oviedo, 6 de septiembre de 1925 – Madrid, 12 de enero de 2008)


'Marcher en codes le jour ...'  de Jeem


EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.



de  Otoños y otras luces (2001) 




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